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El Recuadro   

 Antonio Burgos
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El Mundo de Andalucía, jueves 1 de mayo del 2003

  ¿QUIÉN HACE ESTO?    Abel Infanzón de hoynewchico.gif (899 bytes) 


ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


La Feria que no sale 

Son las tres de la tarde. La calle está medio cortada al tráfico. En las esquinas, unas vallas y unos municipales. Pasan, con cuentagotas, los coches oficiales: un consejero de la Junta, el presidente de una caja de ahorros que es sobrino del cardenal que puso Franco contra Segura, la mujer de un concejal. Todos llevan en el cristal del parabrisas el cartelito verde pistacho de un pase de circulación, y algunos, sobre el techo, la antenita del desactivador electrónico de coches-bomba, será por aquello de que la Feria la inventó un vasco, cuando los vascos se dedicaban en Sevilla a fundar ferias y no a asesinar concejales y médicos militares.

Sé que esta calle es de Sevilla, aunque lo disimule perfectamente. Es la calle Asunción. Nunca supe si era por Asunción, la capital del Paraguay, o por la subida de la Virgen a los barandales del cielo de Cantillana en la copla de Juanito Valderrama. La arquitectura de esta calle es lo menos sevillana que se despacha. Por este barrio difícil y extraño, del que Manuel Ferrand hizo literatura, se cuenta que una vez, en un congreso de urbanismo, lo pusieron como ejemplo de lo que no se debe hacer bajo ningún concepto. No es que sea una arquitectura extraña: es mala arquitectura la de esta calle por donde Sevilla va andando a la Feria. Estas fachadas podían ser del barrio de la Concepción de Madrid. Si no fuera por estos trajes de flamenca; por aquel sombrero de ala ancha; por ese coche de caballos pesetero desde cuyo pescante un turista lo va retratando todo con las siete mil fotos de la memoria de su cámara digital; por la ilusión en la mirada de estos niños que van de la mano de sus abuelos camino de los cacharritos, nadie diría que esto es Sevilla y que este es el camino de la Feria. Hay, empero, un signo inconfundible: la alegría en la cara de la gente, lo bien vestidos que van todos, en esta sociedad donde cada vez vamos más de trapillo.

Estoy en una esquina de la calle Asunción, viendo este Guadalquivir humano que desemboca en la Sanlúcar de la manzanilla de la Feria, y pienso en aquella otra calle por la que se iba al Prado, en la calle San Fernando. En la memoria, una copla de cigarreras del Pali. ¡Cómo es de rarita esta ciudad! Hay literatura de una calle camino de una Feria que ya no existe y nadie le ha escrito un verso a la calle Asunción. Asunción hace las veces de calle San Fernando. Hasta está enfilada con la portada, que es la antigua Fábrica de Tabacos. Una fachada irreconocible, porque está sacada de canon en la arquitectura efímera. Como es irreconocible quizá esta ciudad rara y difícil de la Feria, de mil caras.

Pasa ahora una vespa. El motorista va perfectamente vestido de corto: su sombrero de ala ancha, su guayabera de mil ratas, sus calzonas, sus zahones. Aparca la moto, le echa la llave y se va andando a la Feria, Asunción arriba. Me quedo de piedra de la Catedral. Pero es que ahora es una gitana la que trae a la grupa esa otra moto, que también aparca en Virgen de la Cinta y también se va hacia la Feria. Pasa un coche de caballos, enganchado al "aquí estoy yo". Conozco a quien va allí de gran señor, cincuenta mil duros de traje a medida. No es un cortijero ni un latifundista. Es uno que fue de Fuerza Nueva y que pegó el pelotazo con los socialistas cuando el 92. Cuando los turistas lo vean, creerán que es por lo menos de la Casa de Alba, y no será ni de papel albal su foto mañana en el periódico, porque fijo que sale, éste es de los abonados a las fotos. Por Feria hay abonados a los toros y abonados a salir retratados todos los días en el periódico. Pero en este periódico que estoy leyendo no viene aquella calle Asunción, tan real, que vi ayer, sin famosos y sin coplas. Más que el Real de la Feria me gusta cada vez más esta feria de la realidad que no sale en los periódicos.

 

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