Cuando murió Ruano, Campmany escribió su artículo del Cavia: "César o nada". En la perfección del remate, maestro, rotundo, decía: "Muerto César, a mí los muertos se me dan como a nadie". Nadie puede ahora escribir una frase así. Muerto Campmany, ya a nadie los muertos se le dan como a nadie.

Taraceaba su prosa sobrada unas Escenas Políticas en las que derrochaba oficio, intuición, sabiduría, calidad de página. Pura literatura de periódicos. Campmany hizo época. Aparte de esa revista política que fundó, la hizo por su forma de construir el artículo. Había sido poeta antes que fraile del convento del periodismo y se le notaba. Prosa diaria con una grandeza que iba más allá del perecedero artículo. Hermano Mayor de la Cofradía de la Columna lo nombré un día. Como en los pasos de las cofradías andaluzas, hoy todos los artículos llevarán un crespón de luto en su delantera, por el hermano mayor muerto. Aquí mismo, como en un obituario procesional, me imagino que está su vara de hermano mayor, su pluma única, prendida con dos sedas negras al espacio que otros podrán llenar, pero nadie ocupar. Sede vacante en el periodismo literario español.

Escribo este artículo hasta con un sentimiento tipográfico de esa orfandad. Llora la tinta de estas páginas por la firma que desde hoy le falta. De "César o nada" a "Jaime o nadie". Algo se ha muerto en el alma de ABC sin el artículo de Campmany. No me engaño si hago mío ese sentimiento de los lectores. El lector de Campmany tomaba cada mañana su artículo con el convencimiento de que lo había escrito precisamente para él. Ni les cuento el dolor de los que escribimos desde hoy sin sentir al lado su ejemplo de hermano mayor. Sólo queda la soledad de un papel sin su firma. Después de Jaime, nadie.

Recuadros de días anteriores
 

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