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El Recuadro   

 Antonio Burgos

ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Los nazarenos que vuelven

  • Ahí viene Santa Marta. Una mano entre lirios del Cristo que está muerto y que sangra una rosa. A ese fiscal de paso, tan alto, que ahora veo lo conozco de siempre. Lo he visto tantas veces que lo sé de memoria. Compruebo cada año que es un hermano muerto que en abril resucita. A San Andrés ha vuelto. El mismito de siempre. Retorna cada año para darle esta hondura a la tarde de Lunes. Su túnica conozco, tan negra de tristeza, las sedas del escudo, la plata de sus hilos. Conozco el capirote, sus ojos, su cintura, sus andares, su mano desprovista de anillos, caballero de El Greco, apresándose el pecho.

    Siglos lo llevo viendo, El Salvador, Aponte. Mejor en la Avenida, aquel balcón de entonces. Tenía calzón corto y un tranvía de lata, un gato en la azotea y días sin colegio, cuando este nazareno pasaba por mi casa. El mismo nazareno que luego contemplara estrenando la sangre, una novia a mi brazo, la vida por delante y el mundo por montera. El que luego otra tarde le enseñara a mi hijo cuando apenas sabía pedir un caramelo. El que ya sin mi madre planchándome la túnica y sin mi padre oyendo saetas por la radio sigo viendo este año y espero ver un día con nietos de la mano, ya buscando mis tablas.

    Cambia todo en Sevilla, y su luz permanece. Permanece la túnica, la sandalia, el silencio, el negro capirote, el escudo bordado, la bocina que suena a incienso y a racheos, San Miguel pertiguero de un cirial por El Duque. Y se hace Madrugada el Lunes bajo cierros donde antiguos cristales reflejan otros ojos, con la misma mirada en ese Cristo muerto.

    Aunque todo ha cambiado, aunque aquellos corrales ya no tengan pestiños ni copas de aguardiente aguardando centurias de Roma y madrugada; aunque aquella taberna ha tiempo derribaran y el serrín ya no cante saetas de Centeno; aunque aquella Sevilla tan sepia de arriadas ya no exista, ni exista la casa de tus padres, las cajas con las fotos del frente y de la boda, el batón del bautizo, la peina en el altillo, mantones de la Feria en papeles de seda, la túnica que un día les sirvió de mortaja te la encuentras, la estrenan, que en estos días vuelven.

    Tú conoces de sobra a estos nazarenos, que han vuelto de otro tiempo, al que ahora te aferras lo mismo que su mano el antifaz atrapa. No marcó ni un minuto el reloj de la Plaza desde entonces: lo dice el fiscal de este paso, mirando el papelito de la nómina exacta. Con el cirio apagado pregona su victoria porque al tiempo ha vencido, Giraldillo triunfante que lleva en vez de palma un palermo de luto.

    Es mentira, no han muerto aquellos nazarenos que le dieron grandeza a este rito de siglos. Ese alto, solemne, el fiscal de este paso, que has visto tantas veces, es el mismo, que ha vuelto. No mueren en Sevilla los viejos nazarenos. Se reencarnan en otros y se ponen su túnica, que para ganar tiempo la llevan de mortaja, el camino más corto: de la gloria a esta gloria. Lo creo firmemente: su carne resucita. Juro que son los mismos, que en ellos permanecen memorias remansadas del tiempo detenido. Venga, vamos, que tienes otra vez siete años y tu tía te lleva a ver las cofradías. Venga, coge esa cera, pon la mano, Antoñito, cuidado, no te quemes, que este fuego es la vida. No pidas caramelos, porque ésta es de silencio, ¿no ves?, no llevan capa...Y de capa te abres ante el toro del tiempo, cuando al verlos retornas a aquel balcón de entonces, al nazareno muerto que hoy recobra la vida, porque ha vuelto a su sitio, a mandar este paso de una mano entre lirios del Cristo que va muerto, dando vida a una rosa que dura lo que un sueño.


     

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