Si fugaz es el tiempo, más su Vencedora: una Esperanza que está junto a un Arco, frente a unas huertas que tomaron el nombre de un romano, un tal Macario, que debió de ser el primer armao. Era un veterano de la Legio Septima Gemina, que como le quedó una buena paga y era tan listo que sabía hasta latín, decidió venirse a Híspalis de jubilado inglés. Se compró aquí una huertecita porque el hombre era de campo. Allí vivía tranquilito con sus tomates, sus lechugas, sus gallinitas, sus conejos. Macario fue el primer guiri encantado con Sevilla. Y tan buenas lechugas y tomates criaba en su huerta, que un compadre con el que había hecho muy buenas migas le dijo:

-Macario, hijo, ¿tú por qué no llevas estas lechugas tan buenas a la plaza de la Feria, que te las quitarán de las manos?

Cogió Macario y se fue con sus lechugas a la Feria, donde su compadre le presentó al Pelao, que tenía un puesto de frutas. Y este Pelao, al que llamaban así porque un día se había cortado los tufos de repente, le dijo:

-Macario, hijo, ya que estás aquí con estas lechugas tan buenas de tu huerta y ya que eres un verdadero soldado romano, ¿por qué no nos juntamos unos cuantos y fundamos la Centuria?

De lo que ocurrió luego, ya lo saben. Una vez fundada la Centuria, para no dejar en mal lugar a Macario, Julio César en persona vino a encargar las murallas a un amiguete de su partido que les daba unas comisiones tela del telón, Distrito Macarena total. Y levantó también el Arco, y el puesto de calentitos de la calle Andueza. Y a toda aquella parte de las huertas empezaron a llamarla «Macariusena», por Macario y las facturas de la muralla. Guasa. Y ya que estaban las murallas, el Arco y la Centuria, Dios, que no le quitaba ojo a Sevilla, a pesar de que aquí eran partidarios de Zeus, que era el de la competencia, dijo un día:

-Me parece que mi Creación no está bien arramatá, que le falta una buena media verónica. Así que voy a mandar a mi Madre ahí donde está la Huerta Macario...

Y así fue cómo, en el Ave de los cielos, llegó la Esperanza a Sevilla. Donde le pusieron de mote Macarena, por lo de Macario, y hasta oficialmente en 1964. Guasa. De cómo llegó, tenemos todos los años un vivo retrato. Lo he vuelto a ver antier. Todas las semanas de Pasión, la Esperanza vuelve a llegar por vez primera a la Huerta Macario. La colocan pura, vestida de inocencia, sola, en su paso. Como en el soneto de Cervantes, vive Dios, que me espanta esta Belleza. Perfecta. ¿Saben lo que les digo? Que cuando la Esperanza está acabadita de colocar en su paso, sola, con esa cara de recién llegada, hay que cantarle la saeta de Juan Ramón: «No la toques ya más, que así es la Rosa».

Aseguran los expertos que ese palio es el más completo de toda la Semana Santa. ¿De verdad? Mírenlo en su museo durante el año, sin la Esperanza. Se ve entonces que, contra la opinión general, es el más incompleto de toda la Semana Santa: le falta la Esperanza. Así como está cada año unas horas, puesta únicamente Ella en su palio, sin cera, sin flores, ni falta que le hace, Esperanza sola llenando el rompimiento de gloria; aunque saliera así a la calle, sin flores, sin cera, sin plata y sin bordados, sin música y sin saetas, sin llantos antiguos desde los zanjuanes de los Callejones y sin rezos de hombres en el silencio verde del terciopelo de un viejo antifaz, Ella a cuerpo, seguiría siendo el paso más completo de toda la Semana Santa. La luz de la cera, el olor de las flores, el tintineo de las mariquillas, todo está en su Sonrisa. Esos adornos, aun llenos de gracia, son simples pretextos para rendirse ante su belleza perfecta de Madre de Dios. Macarena sola. Esperanza nuestra.



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