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El Recuadro   

 Antonio Burgos

ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Cómo llora Sevilla...con Londres

Si a las islas del Guadalquivir se fueron los moros que no se quisieron ir, a Londres marcharon los cristianos que se hubieran querido quedar y no pudieron. Hay un Londres sevillano de Blanco White, de Cernuda, de Chaves Nogales, del Cardenal Wiseman, tierra de promisión donde el «fish and chips» llenaba nostalgias de papelones de pescado frito.

Como un legado de esos sevillanos hondos, fríos, finos, británicos, se nos aparece de vez en cuando el Londres que, como un cante de ida y vuelta, Sevilla lleva dentro. Como si hubieran quedado en el uniforme de las niñas de las Irlandesas los cuadros de la falda de Pepe el Escocés. Hay mucho Londres interior en la Sevilla de los sueños. La Ciudad de Londres no es sólo una tienda de tejidos. Es también Sevilla. En sus caobas, Casa Morales tiene algo en pub londinense. Algo de cambio de la guardia en Buckingham los lanceros de la Banda del Sol subiendo a la Giralda para las lágrimas de San Pedro, clarines de la Maestranza a lo divino que anuncian el cambio de tercio de la primavera de magnolias al verano de jazmines.

Ha llorado ese Londres interior de Sevilla. El dolor de una ciudad no necesita traducción simultánea. Aquella tarde de lluvia en la Plaza Nueva, cuando habían matado a Alberto y a Ascen, Sevilla era Londres. Esta mañana de ambulancias y sirenas de Londres, con el autobús de dos pisos desventrado, la calor es de Sevilla. ¿Dónde han sonado esas bombas? ¿Bombas o disparos? Madrugada de disparos asesinos en la calle Don Remondo o mañana de explosiones en Edgware Road, ¿qué más da? ¿No es lo mismo King´s Cross que Jesús del Gran Poder, donde unos asesinos como los de Londres mataron a Muñoz Cariñanos? King´s Cross. La cruz del Rey. Esa cruz del Rey que está en San Lorenzo aún sigue pasando por allí todas las madrugadas, todos los días de este calvario de los ataques del terrorismo.

Y toda esa Sevilla tan londinense nos acerca ahora aquel dolor. Los relojes del Cronómetro, tan británicos, tan Regent Street, marcan la hora del dolor en el Big Ben. La corbata de luto que lleva Tony Blair es de Galán, ha salido de una Ingleterra de pañerías en el escaparate de en Sagasta. Sí, ya sé, Galán no tiene nombre inglés. Pero si le damos la vuelta a la corbata negra de Blair veremos que por detrás hasta tiene puesto en la etiqueta el nombre de la sastrería en inglés: O´Kean. ¿Jeremyn Street, dice usted? Bueno, esa Jeremyn Street que hay en la Plaza Nueva, que remata con otra tienda inglesa, esquina a Méndez Nuñez, la que ha puesto Isabel Rodríguez de Quesada, aunque quizá allí nos metamos ya en Bond Street. Como nos metemos en Hammersmith o en Tottenham Court Road cuando miramos los bronces, los aceros, todo verdad, nada plástico, de la ferretería de Entrecárceles que tiene victoriano hasta el nombre: Bazar Victoria. Como victorianos, de barrio tranquilito de Londres, de Belgravia, de Mayfair, eran aquellos chalecitos de La Florida donde tenía la consulta el Doctor Del Barco Calzadilla, a los que sólo les faltaba el sótano con la cocina del mayordomo de «Arriba y abajo». Como el neomudéjar de la estación de la Plaza de Armas o del Matadero Municipal tiene algo de teatro o de sala de conciertos de Londres que levantara un arquitecto viajero y exótico, al gusto de las colonias de Imperio.

Esa Sevilla llora hoy por Inglaterra. La Inglaterra hípica del escaparate de El Caballo, la Inglaterra de las mañanas de chaquetas de tweed en las carreras de Pineda. La Sevilla de algo tan inglés como tres equipos de rugby. En el mismo dolor, se hace Támesis el Guadalquivir, Torre de Londres la Torre del Oro, y bajo el puente de la Torre o el puente de Triana, da lo mismo en las ciudades hermanadas por el sufrimiento, pasan los remeros de la regata, no sé si de Oxford y Cambridge o del Sevilla y del Betis.


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