ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


El Costal Besucón

Comentábamos aquí el otro día esa chorrada mundial que llaman el Día Internacional del Beso y anotábamos la degeneración, muá, muá, del beso a las señoras por parte de los caballeros. Ya no se cumple lo que decía la música de revista del maestro Fernando Moraleda: "La española cuando besa/es que besa de verdad". La española cuando besa es por la elegancia social del ósculo, por la moda. Por devaluación del beso, evidentemente, y por la degeneración de las costumbres. Como voy por el plan antiguo y no por la LOGSE de la mala educación, yo creo que donde esté besarle la mano a una señora, que se quiten los dos besos.

-- Y si la Señora a La que se le besa la mano está en su basílica de la Macarena y es 18 de diciembre, ni le cuento, Burgos, ni le cuento...

Pero en ese comentario sobre la degeneración oscular, tuve una degeneración ocular: no le eché el ojo a algo que se ha impuesto de una manera que, contemplada desde fuera, parece ridícula. Es El Costal Besucón.

-- Esto del Costal Besucón, ¿qué es? ¿Unos cacharritos nuevos para los niños chicos en Isla Mágica, como La Rama Saltarina o El Caimán Bailón?

No, esto es una costumbre de las cuadrillas de costaleros, que si el maestro Rafael Franco levantara la cabeza, los llevaba pegándoles palos desde la esquina de su calle en La Campana hasta la catedralicia Puerta de los Ídem, por toda la Carrera Oficial. Cité con vergüenza ajena los besos que los toreros se pegan unos a otros en el patio de cuadrillas, cuando se están liando en el capote de seda para hacer el paseo. Y un gran lector y partidario, don Luis Martínez, me hace ver que lo de los costaleros es aún peor que lo de los toreros. O por lo menos, igual de chocante si lo medimos por las antiguas varas de plata de dos oficios machos donde los hubiera, donde toda afectación estaba ausente y, por supuesto, muy mal vista. Me dice así el señor Martínez, y aguanten la risa si medio se conocen el mundo de los costaleros y de esos capataces que parecen todos el Padre Cué delante de un paso, ¡qué forma arengar a la gente de abajo a base de cursilerías y de sentimentalismo lírico de la tienda de los veinte duros:

"En su artículo sobre el Día del Beso, como el "Y Sevilla del poema de Manuel Machado, se ha olvidado usted de poner al final: "Y los costaleros..." Se ha olvidado usted de los besos y abrazos que se pegan los costaleros, a razón de diez mil pares cuando sale la cofradía, incluyendo los que le dan al personal de paisano --normalmente a los notas que sacan otras hermandades-–, y quinientos y pico si sólo se retranquean los pasos, porque el Hombre del Tiempo ha dicho que van a caer cuatro gotas. En cada relevo, vengan besos y abrazos que te crió, los que salen con los que entran, o viceversa: "De lujo, quillo, lo habéis hecho de lujo... ¡qué categoría, mi arma!" Me imagino yo lo que le hubiera dicho Hipólito a Jierro, el mítico patero de la trasera de Los Ratones, si le hubiera acercado la cara a menos de medio metro: "Te ví a decí una cosa, maricón, echa p´allá la jeta, no se me vaya a ir la mano..."

Saco en conclusión que es muy conveniente y acertado el antifaz de la túnica de nazareno. ¿Se imaginan la de besos por minuto que se pegarían esos nazarenos unos a otros, si no llevaran capirote, ese hermano mayor pegándole dos besos al fiscal de paso tras una vuelta (vulgo "revirá"), ese prioste pegándole un par de besos a Santizo por lo bien que ha encendido la candelería con el ventarrón que hace, "óle el arte, miarma"?

Y he echado de menos en la Feria los besos emocionados, en plan costal. Pronto se pondrán de moda. Ese dueño de caseta que saca el plato de jamón y el invitado gañote que, emocionadísimo, se le acerca, lo abraza, le pega un par de besos babosos y le dice:

-- ¡Miarma, qué jamón el de tu caseta, Manuel de mi corazón! ¡De gran categoría!

 

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