Martes 30:
Sevilla restaurada
La mejor imagen de
Sevilla está en estos días en la plaza del Salvador.
Restauración dentro, obras fuera. Anda que aquello está como
para que pase por allí la procesión del Corpus: los capillitas
iban a tener que ir vestidos de espeleólogos entre las zanjas. El
Salvador es el cahíz de tierra con más palaustres por
centímetro cuadrado, en la Sevilla de los andamios. Son un
engorro, dan bastante por saco, pero los andamios dan la mejor
imagen de Sevilla. Aquí, no sabemos si por iniciativa municipal,
si por iniciativa privada o porque a la fuerza ahorcan, la verdad
es que estamos restaurando media Sevilla. Ni en las vísperas de
la Exposición (la gran ocasión perdida a estos efectos) se
restauraron y rehabilitaron tantos edificios religiosos y
públicos, tantas casas de pisos, tantos comercios, tantas
viviendas clásicas unifamiliares. Para la Expo a Sevilla se le
dio una manita de revetón para dar el pego y simular que todo
estaba de dulce, pero ahora es cuando se está restaurando y
rehabilitando de verdad y a fondo. Salvando la imagen de Sevilla,
dicho sea sin rodeos. Se lo pedimos en público sin respuesta al
anterior delegado de Urbanismo y lo sugerimos ahora al nuevo
gerente, señor Marchena: para que nos sintamos orgullosos todos
de la salvación de la ciudad, Urbanismo debería dar a conocer la
cantidad de miles y miles de metros cuadrados que han sido
restaurados y rehabilitados en los últimos años en el casco
antiguo de Sevilla. Seguro, seguro que suman cientos de veces más
que los campos del Betis y del Sevilla juntos. (El Estadio
Olímpico, mejor vamos a dejarlo hasta como término de la
comparación).
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Lunes 29: Su
Eminencia
A la vejez,
viruelas, Señor Don Papa de Roma. Aunque bien está lo que bien
acaba. Porque nada menos que veinte añitos, veinte, Don Wojtila,
ha necesitado Su Santidad para acabar con el agravio a Sevilla, a
su Iglesia y al catolicismo de la inmensa mayoría de sus vecinos
que Roma venía perpetrando. Sevilla era sede cardenalicia desde
tiempos del Rege Carolo, pero Roma no se acababa de enterar, y
mira que nos hartamos de hacerle la pelota al Papa cantándole el
"no te vayas todavía" cada vez que venía. Más que
para Fray
Carlos Amigo Vallejo, la ofensa era a la Mariana Ciudad de
Sevilla. Por fin las cosas están como siempre debieron estar: con
capelo cardenalicio en Palacio. Nos alegramos, además, porque el
arzobispo elevado al cardenalato sea Don Carlos. Anda que no va a
vestir bien el cargo ni nada, con las nieves del tiempo plateando
su sien y con esa su distante elegancia, tan vaticana, con esa su
soberbia humildad, tan franciscana... Las campanas de la Giralda
repicaron ayer de alegría por el cardenal-arzobispo Amigo
Vallejo, pero también por Sevilla. Como el llanto por Argentina
de "Evita", pero al revés: "Sí, repica por ti,
Sevilla, que ya era hora". Ya iba siendo hora de que cuando
hablemos de Su Eminencia no nos refiramos a una carretera sino al
señor cardenal. Todo un señor cardenal. (Esperamos finalmente,
Don Carlos, que el capelo que le impongan a Su Eminencia no sea un
Capelo Magefesa como aquel báculo famoso de su llegada a esta
sede cardenalicia...)
Sobre Amigo Vallejo, en El RedCuadro: Carlos Amigo, un franciscano en la sede cardenalicia
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Domingo 28: Vive
el pasodoble
Dicen que la copla
andaluza está muerta, porque no hay compositores y letristas como
aquellos geniales sevillanos que engrandecieron el género: Rafael de León,
Manuel
López Quiroga o Salvador Valverde,
el ignorado y preterido exiliado, nuestro Miguel de Molina con
Operación Rescate pendiente. Ya lo sentenció Juanita
Reina: "De las de peina y volantes, qué pocas vamos quedando".
Contrasta la rigidez de muerte de la copla, donde ya sólo se hace
arqueología, con la vida que tienen las composiciones para banda.
No sólo son las marchas procesionales, en la metástasis
cofradiera de la Semana Santa que todo lo invade durante todo el
año. ¿Cuántas marchas procesionales se estrenan cada año?
También los pasodobles taurinos son una forma musical sevillana
bien viva. Rocío Jurado
no tiene que decir "viva el pasodoble", porque el
pasodoble taurino está vivísimo. Demostración al canto: el
nuevo pasodoble dedicado a Dávila
Miura, que la Banda de Tejera estrenó en la plaza del Arenal
cuando el nieto de Don Eduardo estaba toreando a su primero antier
tarde, antes de cortarle la oreja. Un pasodoble hermosísimo, con
acordes de la marcha "Rocío", que suena a Macarena y a
Brigada Rafael, y que rinde el homenaje de la memoria a Manuel
Torre en el balcón de los Miura en la Encarnación, con el
recitativo de la saeta. Cosa inusual, el público le pegó una
ovación a la banda cuando remató el pasodoble nuevo, quizá por
clásico. Aunque ya no se escriben coplas como la gente quiere que
sean las coplas, se siguen componiendo pasodobles como la gente
quiere que sean los pasodobles.
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Sábado 27 El
Pregón del Apagón
Aquí todo lo que se
celebra dos veces pasa a ser inmediatamente una tradición.
Sevilla es la ciudad de antiguas tradiciones más nuevas del
mundo. Como las llamadas Fiestas de San Miguel, con autobús y
comida y bebida gratis total para las asociaciones de vecinos, le
salgan medio bien a Gonzalo Crespo (cosa que por otra parte le
deseamos), verá usted qué tradición más bonita vamos a tener a
partir del año que viene. Como los apagones. Una de las
tradiciones sevillanas son los apagones de la Sevillana. ¿No es
tradición la noche del alumbrado de abril? Pues Endesa (ella de
soltera, Sevillana) ha inventado la tradición de las tardes y
noches del No Alumbrado. Nos extraña que haga tantas semanas que
no tenemos un apagoncito bueno, de los clásicos y tradicionales.
Menos mal que el consejero Viera nos anuncia lo que vamos a tener,
como si fuera el clásico Pregón del Apagón. Dice Viera que el
sector eléctrico andaluz no podrá hacer frente a la demanda del
próximo invierno, cuando los braseros de enchufar se pongan a
tope y los microondas echen humo calentando un vaso de leche con
miel para el resfriado. Nada, nada, lo que hay que hacer es
incluir los apagones en el programa de fiestas de Gonzalo Crespo,
y editar unos bonitos carteles anunciadores. De menos hicimos las
Fiestas de San Miguel.
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Viernes 26: El
taxi, como el Betis
Fratricida partido
de la máxima al margen, y dejando también a un lado las leyes de
silencio al vestuario, a los taxistas les está pasando como al
Betis. ¿Que qué le pasa al Betis? Pues que antes era un club que
caía simpático en toda España y ahora se ha hecho de lo más
desagradable, hosco, zafio, tenso. A los taxistas les pasa igual.
Caían simpáticos a toda Sevilla, pero entre unas cosas y otras,
se van ganando cada días más antipatías. Por culpa de la
violenta minoría del clan del aeropuerto, bien lo sabemos. En ese
conflicto había un Blas, que ha evidenciado la falta de mano dura
que aplicó otro Blas: Ballesteros. Esa violenta minoría del clan
aeroportuario, baldón de la imagen de la ciudad ante quienes
llegan, ha tenido la culpa de que todos los sevillanos, con las
protestas y concentraciones de vehículos, sufran el eterno
conflicto del taxi. A veces exteriorizar el tener más razón que
un santo es una forma de perderla. Sobre todo cuando pagan las
consecuencias los que no tienen ninguna culpa. Esperemos que
vuelva pronto el perdido principio de autoridad, que los mafiosos
sean desmontados de sus clanes, que las calles empetadas de taxis
en protesta no sean el pan de cada día y que los taxistas vuelvan
a caer a la gente tan simpáticos como siempre. Punto en el cual,
la verdad, lo tienen bastante más fácil que el Betis. Lo del
Betis ex-simpático es mucho más grave. Y también tiene bastante
que ver con la imagen de la ciudad, por cierto.
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Jueves 25:
Fiestas de San Miguel
Que inventen ellos,
no: inventemos nosotros. Inventemos tradiciones, ritos, fiestas.
Por si faltaban fiestas, más fiestas. Fracasó el intento de
rescate de la Feria de San Miguel, pero eso no tiene la menor
importancia. Le ponemos de nombre "Fiestas de San
Miguel" y Felipe Luis Maestro nos la monta de dulce en la
Fibes, como la Feria del Toro o el Salón del Caballo. Cómo será
de contagiosa la ola de fiestas que nos invade, que hasta algo tan
serio como la Hermandad de la Macarena se dedica a rescatar una
velá de barrio: la del Rosario. ¿A que la Hermandad del Silencio
rescata la Velá de la Calle de las Armas, al paso que vamos?
(Menos paso quiero...) Pero lo más bonito de las llamadas Fiestas
de San Miguel son los encierros. Los tradicionales encierros de
Sevilla eran los de la Catedral, donde se encerraban los mineros
de Aznalcóllar. O los famosos encierros de la Universidad, con
rotura de puertas del XVIII incluida. Por estos encierros de San
Miguel no aparecerán ni Diego Cañamero ni el alcalde de
Marinaleda, según norma, porque son encierros a la pamplonica. Lo
interpreto como un póstumo homenaje al Potra, que en Pamplona era
don Miguel Criado. Y sugiero a los organizadores que no se queden
en los encierros. ¿Por qué no también unas buenas Fallas, unos
"castellets", una tomatada, un buen concurso de corte de
troncos, el numerito de tirar una cabra desde la torre o esos
tíos bestias separatistas con el pescuezo así de gordo y con la
boina, arrastrando piedras con los bueyes?
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Miércoles 24:
Metro en la Milla de Platino
Chaves dejó la
bicicleta demagógica del Día sin Coches y se montó en el
triunfalismo del Día con Metro. A toda plana, la Junta anuncia
que como el Metro es suyo, van a comenzar las obras y lo van a
poner de cine. Es el viejo triunfalismo con que Sevilla le decía
al dictador Franco, cuando en un discurso enumeraba sus logros:
"A ti te lo debemos". Ahora pagan publicidad para
decirse ellos mismos: "A nosotros nos lo deben ustedes".
Se hace verdad el tango, "que veinte años no es
nada"... La ciudad de tanta tradición no tiene memoria y se
traga todo lo que echen, como este gran engaño de que ahora,
ahora es cuando ellos comienzan las mismas obras que ellos mismos
enterraron tras dejarlas empantanadas hace veinte años. La
esquina de San Francisco Javier con Eduardo Dato, que era el
inicio de la Milla de Oro, será ahora la Milla de Platino. Y, a
su vez, terrenos que están en los Chirlos Mirlos, que eran de
lata de la que cagó la vaca, se harán de oro del que cagó el
moro. El plano de las futuras estaciones del Metro es el atlas de
la especulación de las propiedades urbanas y de la
revalorización del suelo. Las plusvalías llegan mucho más
rápidamente en Metro que en autobús. Y seremos muy mal pensados,
pero no dejamos de reinar en que alguien ha tenido en su mano la
información privilegiada de dónde iban a ir esas estaciones, y a
algún compadre a quien se la sopló lo habrá hecho ya
inmensamente rico, comprando a diez millones de pesetas pisitos de
barrio que ahora mismo ya valen de los veinte para arriba. Porque
como van a tener una estación de Metro en la misma puerta...
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Martes 23: Un
jinete
Llevaba uno de esos
apellidos sevillanos que lo pronuncias y oyes los cascos de los
caballos, los cascabeles de los coches, los cencerros de los
bueyes en La Corchuela, las chicharras del campo. Hizo honor a ese
apellido y a la cultura profunda del campo andaluz. Fue un
sevillano maestro de jinetes en el propio Jerez, donde creó Real
Escuela de Arte Ecuestre y regio, caballeroso estilo de vida.
Escribió como quien no quiere la cosa, sin darse importancia,
unos cuantos libros sobre campo, toros y caballos donde están
algunas de las mejores prosas montadas del cambio de siglo, en la
huella de las pisadas de Halcón y de Villalón. Era de un
refinamiento literario tal, que comentando una foto de una faena
de campo en casa de Don Eduardo escribió que hasta se olía el
sudor impregnando la cinta de los sombreros de ala ancha, el cuero
de los zahones de Zahariche. En ese refinamiento literario, se fue
a vivir a la marisma, dio vida a "La Noria", la casa de
Romero Murube en el campo de Los Palacios, donde Joaquín hizo
como cien gramos de jardines del Alcázar y un homenaje al
"Pueblo lejano". En aquella casa puso su alta escuela de
doma vaquera y de estilo de vida. Cuando el campo sevillano sueña
recuerdos de yeguas y potros en la feria de San Miguel, este
jinete se nos ha ido. Yo me quito ahora el sombrero sudado de la
marisma de la escritura en honor de don
Luis Ramos-Paúl y Dávila. Y recuerdo aquel cante que iba
entonando un vaquero cuando en mayo presentó su último libro:
"Hallar un libro andaluz/ tan hondo y tan horaciano/ con
campo y con cielo azul/ pasa de Pascuas a Ramos.../ ¡si no es de
Ramos Paúl!"
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Lunes 22:
Metáfora de Las Vegas
A pesar de las
películas documentales que han rodado en sus bloques y del arte
flamenquito que hay allí, Las Vegas arrastra una mala fama
enorme. Dijeron que en Sevilla se había acabado el chabolismo,
pero ahora existen estos núcleos de auténtico chabolismo
vertical, como les llaman en algunas ciudades andaluzas a estas
bolsas de marginación social. Las Vegas parece un territorio
exento. Todo el mundo dice que los taxistas no se atreven a entrar
allí... aunque no se lo haya oído decir a ningún taxista. Y es
voz común nunca confirmada que la Policía se lo piensa dos veces
antes de entrar. Hablan de la entrada de las policías nacional y
local en Las Vegas como de la llegada de los blindados americanos
al Bagdad de Sadam Hussein. No sé de qué nos escandalizamos. Las
Vegas, total, es un barrio solamente. Parte de un barrio más
exactamente. Y en España hay un inmenso Las Vegas, y nadie dice
nada. Allí es peor, allí no se atreven a actuar ni los jueces, y
con las sentencias de los tribunales se hacen un canuto y se lo
fuman. Esa Las Vegas que decimos no es un barrio, ni parte de un
barrio, sino una comunidad autónoma entera: la comunidad
autónoma vasca. Un territorio donde quieren romper a cada paso
las normas de convivencia. Si pensamos en las inmensas Las Vegas
del Norte, lo de aquí no tiene la menor importancia y es hasta
cierto punto la reescritura de la Sevilla del bronce que
descubrió Estébanez Calderón cuando en el siglo XIX fue a la
Triana de los flamencos.
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Domingo 21:
Carmina
Tranquilos, que esta
Carmina no es Carmina propiamente dicha, la Carmina en quien está
usted pensando. Hasta ahí podíamos llegar, que incluso aquí
hablásemos de Carmina. Esta Carmina es una Carmina que se ha
inventado Salvador Távora, que va de oca a oca en la pila del
pato del teatro, de Carmen a Carmina. Esta Carmina no sabemos si
es con tambores y cornetas, como Carmen, o a palo seco, a palos
del cante, en la vieja estética teatral de "Los palos".
Es desde luego, una Carmina con acento. Con dos acentos. Con
acento andaluz y con acento latino. Pero con acento latino
cambiado. Parecía que Távora, a juzgar por cómo se mueve y
está siempre en la cresta de la ola, sabía hasta latín. Pero
no. Los acentos latinos al menos no se los sabe. Y ha convertido
los "Carmina Burana", de Carl Orff, los latines versos,
los "carmina" (esdrújulos, que se pronuncian "cármina")
en una Carmina con acento llano, con acento en La Ina (de Domecq).
Vamos, en una Carmina, Carmelita o Carmeluchi que celebra su santo
el 16 de julio. Távora ha dicho que lo suyo "se trata de un
atrevimiento de la imaginación". Y de la acentuación
latina, hijo, y de la acentuación latina... Según Távora,
Carmina Burana es "una atractiva y sensual mujer y además
una mujer andaluza". Pues nada, que tenga mucho éxito con su
Carmina en su gira por toda España. Que lo tendrá. Las marías
que ven los programas del corazón, ante el título de la obra,
exclamarán: "Anda, ahora resulta que Carmina es también
Burana..." Y los llenos serán hasta la bandera, creyendo que
allí sale Carmina.
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Sábado 20: El
Ibex 35 de la fe pública
La profesión de los
notarios es la misma que la del Giraldillo: la fe. El Giraldillo
representa la Fe con mayúscula, la Fe vencedora, y los notarios,
la fe con minúsculas, la fe pública. Lo que firman los notarios
con sus complicadas rúbricas de gusanillos y garabatillos va a
misa ante los tribunales y ante la Historia. Y con las
estadísticas de la actividad de su Ilustre Colegio, han dado fe
pública de que aquí hay una reactivación económica de no te
menees. Las estadísticas de los notarios son el más fiable
indicador económico, el mejor Ibex 35. En 2002, los notarios
sevillanos elevaron a públicos 529.242 documentos, un 5,3% más
que el año anterior, cuando la media de aumento en toda España
fue sólo del 2,4%. El detalle de la naturaleza de esos documentos
es una prueba de que la economía sevillana se mueve, y cómo. Las
escrituras de hipotecas crecieron en un 15% y las de contratos, en
un 32%. Que se dice pronto. Son los datos irrefutables de la
actividad inmobiliaria, mercantil, comercial. La prueba del
algodón de la fe pública que nunca engaña. Tales estadísticas,
al fin y al cabo, nos demuestran lo que puede adivinar cualquiera
que tenga que ir a una notaría: lo que se mueve la economía
sevillana. Llegas, por ejemplo, al despacho del decano del Ilustre
Colegio Notarial, el excelentísimo señor don Antonio Ojeda
Escobar, y aquello, más que notaría, parece un ambulatorio, qué
bulla. Les pones unas batas blancas a los oficiales y cambias las
escrituras por radiografías y es talmente Marqués de Paradas o
María Auxiliadora: "¿Por qué número van"?
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Viernes 19:
Bofill, segunda edición
Cada día conviene
revisar el tópico de que Sevilla es muy chovinista y muy
ombliguista. Porque cada día la ciudad demuestra que es novelera
y entreguista ante todo lo que viene de fuera, despreciando lo
propio. ¿Habrá arquitectos en Sevilla, y arquitectos de
prestigio mundial, arquitectos-estrella como Cruz y Ortiz o como
Vázquez Consuegra, ganadores de concursos internacionales,
consagrados por las revistas especializadas? Bueno, pues llega
aquí un arquitecto madrileño residente en Londres, muy conocido
en su casa a la hora de comer, con nombre de tienda de ropa, Zara
o una cosa así, y pierden todos el trasero, del alcalde al
último, haciéndole la pelota y pidiéndole que por favor forme
parte del jurado para la parida urbanística de no se qué, de la
Encarnación, de la Alameda, de algo así. Este señor no ha visto
la Encarnación ni la Alameda ni en pintura. Cualquier armao de la
Macarena con puesto en la plaza sabe muchísimo más de la
Encarnación que este divino Zara, o Al Zaera, o como se llame el
exquisito. De la Alameda, cualquier gorrilla sabe mucho más que
este pedazo de genio. Todo lo cual, contra el falso tópico del
ombliguismo, nos hace pensar que nunca hay nada nuevo en Sevilla,
ni cuando se presenta encuadernado en modernidad y progreso. La
historia de este Zara o Al Zaera o como se llame es la segunda
edición de aquella pérdida general de papeles previa al 92,
cuando quisieron hacer comisario de la Expo a otro arquitecto
divino y de por ahí, al padre de Bofilín.
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Jueves 18:
Redoble contra la doble fila
Sin que sean
hermanos mayores de una cofradía de barrio ni hayan promovido
coronación canónica alguna, Los del Río tienen una glorieta
frente al Campo del Betis. Y en esa glorieta hay un inquietante
anuncio del Ayuntamiento. Bajo el alzado de fachada de la Casa
Grande y las armas chicas, sobre un fondo carmesí, un letrero
dice: "Todos unidos". ¿Unidos para qué, se puede
saber, unidos contra qué? Deberían dar contenido a esos deseos
de unión. Y ahora que han anunciado la tolerancia cero para el
caos de la circulación y han hablado de que quieren quitar la
doble fila de los estacionamientos, pues deberían pedirnos unidad
contra ese mal endémico del tráfico en Sevilla. Si se acabara
con la doble fila de una vez, pero de verdad, la circulación en
Sevilla cobraría una fluidez que daría gusto. Hay como una
permisividad general contra la que el Ayuntamiento sí que
debería pedir la unidad de todos, para acabar con los gamberros
que dejan el coche en doble fila, y encima con una marcha puesta,
el freno de mano echado y las puertas cerradas. Esa permisividad
que al conductor que le han dejado encerrado su coche le hace
oír: "No, lo quitan enseguida, ahora mismo vienen; es que
han ido a recoger un papel a la notaría del primero..."
Alabamos la mano dura anunciada por el Ayuntamiento en su redoble
contra la doble fila en los estacionamientos. A ver si consiguen
que el problema de la doble fila pase de los planes de la
Delegación de Tráfico a la conciencia ciudadana. Si es que en
Sevilla hay conciencia ciudadana, que ésa es otra...
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Miércoles 17:
Los robos del estanco
Por segunda vez en
pocos días, robo con alunizaje en el estanco de la Avenida. En
uno de los dos estancos de la Avenida. La expendeduría asaltada
no ha sido la que está junto al SAS, frente a la Catedral, desde
donde el sevillanísimo estanquero Rafael Conde sacaba con todo
orgullo y dignidad su escoba cuando la novena de la Virgen de los
Reyes, para barrer por su cuenta la Puerta del Baptisterio, y
abría luego de par en par las puertas del establecimiento como
señal de homenaje, cuando en la mañana del 15 de agosto pasaba
la Patrona de Sevilla. El estanco asaltado ha sido el otro, el que
está frente al Coliseo España, en un entorno ciertamente
monumental: entre la Torre de Abdelazis y el Arquillo de la Plata.
Tal como están las cosas en Sevilla en polémica materia de
tabaco, cuando la efectiva Policía de Antonio Bertomeu detenga a
los atracadores, nos gustaría saber si el atraco o alunizaje
forma parte de la campaña de protestas contra Altadis por el
cierre de la Fábrica de Carmen la Cigarrera o si, por el
contrario, es que los rateros son fieles seguidores de la
política antitabaquera de Chaves y han decidido por su cuenta
quitar de la circulación tan peligrosa mercancía que tantos
gastos sanitarios produce al SAS. Sea como fuere, tal como están
los humos en Sevilla, el atraco a un estanco tiene a la fuerza que
ser algo más que un simple atraco a un estanco. Seguro que el
abogado defensor de los chorizos saca en el juicio como eximente
lo del cierre de Tabacalera o lo de la campaña antitabaco.
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Martes 16: Las
burbujas de las fiestas
Llamado a más
importantes tareas, don Emilio Carrillo parece que ha abandonado
su puesto de estadístico de guardia en la corporación municipal
y que esas tareas han pasado al delegado de Fiestas, don Gonzalo
Crespo. Ha dado don Gonzalo un fervorín a las hermandades que nos
ha dejado perplejos: "Las cofradías deben transformar la
ciudad". ¿Ah, pero no la han transformado ya? ¿No lo han
hecho ya todo cofradiero durante todo el año, y convertido a
Sevilla en una inmensa Semana Santa? Los datos que el propio
Crespo así lo avalan. Feria y Semana Santa son la más importante
industria de Sevilla. Producen 373 millones de euros anuales
(68.000 millones de pesetas), lo que equivale al 11% del PIB. La
industria de fiestas produce igual que la construcción, que
aporta otro 11% del PIB, y que el turismo, que está entre el 11 y
el 12 % del PIB. Con razón lanza el señor Crespo esos fervorines
a las cofradías. Como que desde aquí proponemos a los estudiosos
que analicen el caso sevillano, donde la burbuja de las fiestas
alcanza las mismas magnitudes económicas que la famosa burbuja
inmobiliaria. Todos, queramos o no, vivimos inmersos en esa
burbuja, formada por dos pompas: la burbuja cofradiera y la
burbuja ferial. Como que no nos extrañaría que las páginas
salmón de los periódicos empezaran a traer pronto una sección
de economía de las fiestas. De la prensa morada, a la prensa
salmón. A este paso, habrá que hablar de los Ibex
correspondientes: el Indice Rebujito para la burbuja ferial y el
Indice Capirote para la burbuja cofradiera.
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Lunes 15:
Desconocidos diputados
A muchos sevillanos,
que el asunto les tenía quitado el sueño, les ha entrado una
gran tranquilidad por cuerpo cuando han visto confirmada la
noticia. Hombre, menos mal: Antonio Ortega encabezará las listas
del PA por la circunscripción de Sevilla en las próximas
elecciones generales. Pero como poco dura la alegría en la casa
del pobre, del pobre votante, al punto vino otra cuita y, hala,
otra vez el insomnio, ahora que pasadas las calores hemos
abandonado su barrera nocturna: ¿conseguirán que González
encabece las listas por Sevilla, o nos tendremos que conformar con
el Guerra de toda la vida, de la gran vida? ¿Y Amparo? ¿Le
darán amparo a Amparo como número 3? Como ven, son historias
para no dormir. No esto de que vaya Fulano o Zetano en las listas,
sino que para la ciudad suela ser absolutamente inocuo, inodoro,
incoloro e insípido quién vaya en las listas o deje de ir. Las
legislaturas terminan sin que tengamos el gusto de conocer
quiénes son los diputados al Congreso por Sevilla. Las elecciones
son un monumento al diputado desconocido. Es raro que a estas
alturas no se haya despejado otra incógnita que tiene quitado el
sueño a más gente todavía: la lista del PP. ¿Irá Arenas de
cabeza de lista por Sevilla, o nos quedaremos sin esta foto a la
puerta de la basílica de la Macarena? Y si esto que trae a la
gente absolutamente sin cuidado ocurre con los diputados, nada
decimos de los senadores. Nadie conoce quiénes son sus senadores
en la ciudad de los Senatus Populusque Romanus.
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Domingo 14:
Calles y contracalles
A lo mejor, como lo
ha pedido el PP, Silvio y Filiberto se quedan sin calle en
Sevilla. Y lo pida quien lo pida, en sus propios nombres ya está
redactado y concluido el expediente de méritos para que tengan
las calle con toda equidad y justicia. No hay que decir el
apellido de Silvio ni el de Filiberto, ni explicar a qué se
dedicaban, que Sevilla entera lo sabe y los conocía. ¿Habrá
mayor personalidad? Esperemos que a Silvio y a Filiberto no les
pase con la calle como a Paquili. que es lo más bonito que yo he
visto. Hay que decir que Paquili es Francisco Carrera Iglesias, ex
hermano mayor de la Hermandad del Cerro, a quien el Ayuntamiento
ha acordado dedicarle una calle en el barrio, la que va de Afán
de Ribera a José María Pereda. Y a la asociación de vecinos
Parque Estoril le ha parecido muy mal que dediquen una calle a
Paquili, y están haciendo algo insólito. Hasta ahora se
recogían firmas para que le pusieran una calle a un señor, ¿no?
Bueno, pues estos vecinos del Cerro están recogiendo firmas para
todo lo contrario, para que no se la pongan a Paquili. Han
inventado en el Cerro la contracalle. Les parece muy bien que
tenga una calle Pereda, uno de la Montaña que ni siquiera puso
una taberna en Sevilla y que no tenía absolutamente nada que ver
con el Cerro, pero muy mal lo de Paquili. Aunque pensándolo bien,
quizá tengan razón. Tras la ola del nomenclator cofradiero, no
vean como ahora les dé por dedicarles calles a los ex hermanos
mayores...
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Sábado 13: Una
manita al alcalde
Vamos a echarle una
manita al alcalde, hombre, en la campaña que quiere llevar a cabo
para que la ciudadanía tome conciencia y tome del frasco de la
necesidad de sufrir ahora las molestias de las obras del Metro, a
cambio de la felicidad en la vida futura. Lo que tiene que hacer
el alcalde es entroncar las obras que nos esperan en la más
rancia y honda tradición de la Sevilla Eterna. Decir que las
obras son una tradición de Sevilla, lo cual es completamente
cierto. Desde que Hércules la fundó, en Sevilla no ha dejado de
haber obras. Ya saben, Julio César la cercó de muros y torres
altas, y no vean la que lió de palaustres, andamios y albañiles,
todos los sevillanos protestando contra las obras de las murallas.
Luego vinieron las obras de la Catedral, las obras del puente, las
obras de la Exposición Iberoamericana, las obras de la Expo...
Eso es lo que hay que demostrar, y en eso le echamos la manita al
alcalde: que la obra es una tradición hispalense. Y como las
obras y sus molestias son tan tradicionales, basta hacer la
campaña que quiere en plan capillita, en lo que Antonio Silva le
puede echar una mano: editar el Cartel de las Obras, encargar a un
conspicuo el Pregón de las Obras y, desde luego, la Procesión de
las Obras, algo de cornetas y tambores. Una procesión
extraordinaria, naturalmente. Por ejemplo, podemos sacar en
procesión extraordinaria al Giraldillo restaurado. Y no lo diga
usted muy fuerte, porque como lea esto un hermano mayor que yo me
sé va a empezar a rondar por Palacio e Ibenses adyacentes para
que el arzobispo corone canónicamente al Giraldillo.
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Viernes 12:
"Novecento" juvenil contra Altadis
El cartel, editado
por la Delegación de la Juventud del Ayuntamiento, ya lo vieron:
es una escena del "Novecento" de Bertolucci. La lucha de
clases y los parias de la tierra a estas alturas de curso... La
estética obrerista de "Novecento" es una antigüedad,
pero también es una antigüedad la Venus de Itálica y ahí
está. Los que no se entienden son los lemas del cartel:
"Joven, la
Fábrica de Tabacos no se cierra" y "Su trabajo es
tu futuro". ¿Qué dice que vende este tío? Los jóvenes en
su mayoría están contra el tabaco, como Chaves con sus demandas,
y lo que quieren es que se cierre la de Sevilla y todas las
fábricas de tabaco del mundo. (Luego se ponen ciegos de alcohol
cada fin de semana, pero eso es otra cosa, el finisemanmal camino
hacia la cirrosis.) Y si poco se comprende el intento de rebelión
juvenil contra el cierre de Tabacalera, menos el otro lema:
"Su trabajo es tu futuro". ¿Cómo va a ser el trabajo
de la Fábrica de Tabacos el futuro de los jóvenes, si la
mayoría de ellos no fuman ni quieren fumar y son objetores de
nicotina? ¿Será que la Delegación de Juventud quiere colocar a
todas las muchachas sevillanas de cigarreras, para que tenga
materia un futuro Gonzalo Bilbao en su cuadro? Eso, cuadro: qué
cuadro de contradicciones e incoherencias tan grande, cuánta
demagogia. ¿Que quién es el autor político del cartel? Pues
Manuel Silva, de IU, concejal de Juventud. No confundir con
Antonio Silva, más bien conservadorcete, gerente del Área de
Amargura y Rebujitos en la Delegación de Fiestas.
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Jueves 11:
Gregorio Conejo y el 11-S
Hay sevillanos a los
que les pasan cosas extrañísimas. ¿Que se les aparezca un
hombrecillo del Planeta Agostini cuando buscan aparcamiento por
Virgen de Luján y les pida un euro para el autobús de vuelta al
pueblo? No, más raras. ¿Que pregunten en un bar qué tienen de
tapa y se las reciten amablemente de carretilla, en vez de darles
en toda la cara con el papel plastificado, a la voz displicente de
"ahí las tiene usted"? No, más raras. Como lo que le
pasó ayer tarde a un conocido nuestro. Resulta que se encontró
por la calle con Gregorio Conejo. Y cómo sería de extraña la
cosa, que Gregorio Conejo le habló del Betis, de la Virgen del
Rocío, de Eva Florencia, le habló de las cofradías que pasan
por delante de su balcón... ¡y no le dijo ni palabra de su viaje
a Nueva York! Sí que pasan cosas extrañas. Porque nosotros, que
no pertenecemos a esa rara estirpe, nos encontramos con Gregorio
Conejo y nos plantificó su narrativa neoyorquina de reglamento.
Enterita. Con Juan Luis incluido por la misma Tarifa. Hemos sacado
en consecuencia que parece que Nueva York no existía hasta que
llegó Gregorio Conejo. ¿Lo del 11 de septiembre, tal día como
hoy, dice usted? Eso pasó porque Conejo aún no había ido a
Nueva York. Si Conejo llega a debutar sin caballos en Nueva York
antes del 11-S, Ben Laden les hubiera dicho a sus kamikazes
asesinos: "No, me tiráis lo que queráis, pero las Torres
Gemelas ni tocarlas. Porque como las tiremos, Gregorio Conejo es
capaz de irle contando en Sevilla a todo el que se encuentre por
la calle cómo eran las Torres Gemelas. Y hasta ahí podíamos
llegar."
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Miércoles 10: Ni
con alas
Hay cosas que no se
escapan ni con alas y otras que se escapan hasta con alas.
Creíamos que la celebración del centenario de la sevillana
Aviación iba a ser algo señaladito y la exposición del Alcázar
ha sido el primer disgusto de la temporada, en esta ciudad con tan
alto PIB de Disgustos. Creíamos que en la exposición "Cien
años de Aviación en España" iba a haber piezas
históricas, y poco menos que iban a exhibir en el Patio de la
Montería el mítico "Jesús del Gran Poder" con el
fuselaje dibujado por Juan Lafita y Martínez de León. En su
lugar, encontramos una serie de paneles parecidos a los que
pusieron en el aeropuerto de San Pablo para una conmemoración de
la compañía Iberia. Mucha fotocopia, mucho tablero, mucha
maqueta de avión tipo escaparate de Casa Cuevas en la calle
Hernando Colón, y pare usted de contar. Quitando el mono de vuelo
del Infante Don Alfonso el Aviador, menos de lo que puede
encontrarse del tema en Internet. Y como símbolo de lo ocurrido,
los cuatro modestísimos aviones de combate, cuatro, que
sobrevolaron el Patio de Banderas en la inauguración. En la playa
de Rota se ven más aviones de combate cualquier día que en
Sevilla al celebrar los cien años de la Aviación... Claro que
como hemos reducido la constitucional Defensa y el papel de las
Fuerzas Armadas a lo que lo hemos reducido, la base de Tablada se
ha desmantelado y Sevilla ya no es cabecera de la Región Aérea
alguna sin que nadie proteste, no caben quejas. Las reclamaciones,
al maestro armero del Ministerio de Fomento, que ha puesto los
cuatro paneles y las cinco fotocopias locas del Alcázar.
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Martes 9:
Filiberto, Abascal, Fal
Cada verano, en
estos días de fiestas de la Vendimia y de procesiones de las
Vírgenes de septiembre. nos llega la pleamar de los funerales por
los muertos de agosto. Morirse en Sevilla en agosto es una forma
de alcanzar la inmortalidad al menos durante unas semanas. Todos
de veraneo, no nos enteramos de los que se fueron para siempre en
plenas calores, hasta que viene la esquela del funeral del cabo de
mes. Como los creíamos aún en la vida y no en el cortejo de La
Canina para siempre, cada esquela de funeral es un mazazo
septembrino: "No me digas que se ha muerto Filiberto, no me
digas que se ha muerto Juanito Abascal, no me digas que se ha
muerto Alfonso Carlos Fal..." Nos lo dice definitivamente la
orla funeral de las esquelas, que en estos días juntan estos tres
nombres cofradieros. Filiberto Mira, el que inventó el programa
en forma de cuadrante y nunca llegó a dar, ay, su pregón de
Semana Santa, aunque inventó varios géneros periodístico-cofradieros.
Juanito Abascal, el escultor del monumento a Dante y del Pineda
cofradiero de los caballos de Santa Catalina... Y Alfonso Carlos
Fal Macías, el hijo de don Manuel Fal Conde, archivero y vigía
del legado político de su padre y del carlismo sevillano,
precursor de los hermanos costaleros. Mucho antes de la cuadrilla
de "Los Niños" de los Estudiantes y de que Luis León
sacara el paso de gloria de la Virgen de las Aguas, Alfonso Carlos
Fal fue el primer muchacho de la burguesía sevillana que cuando
todos despreciaban ese oficio se metió debajo de un paso, en el
cuadrante de las cuadrillas de los costaleros profesionales de la
colla del muelle.
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Lunes 8: El San
Cristóbal del Salvador
Ya están embaladas
y empaquetadas todas las obras de arte mueble de la iglesia del
Salvador. Tan artística paquetería será almacenada en un
guardamuebles o enviada a la ITV del Instituto del Patrimonio en
La Cartuja. Los embalajes son como un homenaje artístico a las
maletas de Eduardo Úrculo. Coge esos paquetes Pepe Cobo y hace
una exposición con ellos en su galería. Vamos que si la hace...
De menos hizo Dios otros catálogos. Los bultos del Salvador son
vanguardia pura. Y dicen que de todo cuanto se llevan a buen
recaudo durante las obras, lo mejor y más valioso es el San
Cristóbal de Martínez Montañés. Un San Cristóbal sevillano
desconocido, frente al San Cristobalón del muro de la Catedral,
el que está junto a la tumba de su tocayo Colón y a La Gamba a
la que dio nombre. Nadie, al valorarlo, ha recordado que este San
Cristóbal montañesino del Salvador, como Patrón de los
automovilistas, era sacado en procesión motorizada hasta los
años 60. Lo colocaban en la batea de un camión y lo llevaban en
cortejo motorizado, como versión de gasolina y aceite pesado de
la procesión marinera de la Virgen del Carmen. Con lo que gusta
aquí una procesión, es incomprensible que aquella motorizada del
San Cristóbal del Salvador dejara de celebrarse. Ahí tienen,
pues, una tradición que rescatar los procesionarios profesionales
que están siempre buscando pretexto para editar un cartel,
organizar un pregón y pintar la mona, saludando a la gente con la
mano que les deja libre la vara de oro de la presidencia.
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Domingo 7:
Aviación sevillana
Desde mañana, en el
Alcázar y en el Barranco, exposiciones y conferencias sobre la
historia aérea de Sevilla, ahora que la Aviación cumple cien
años. Quedará más que demostrado que hasta en lo más moderno
tiene Sevilla tradición e historia para dar y repartir. En el
primer tercio del siglo XX, Sevilla revitalizó y puso en fecha su
papel en el Descubrimiento de América. El aeroplano "Jesús
del Gran Poder" fue como una nueva versión con hélices de
los galeones de la Flota de la Carrera de Indias. Barberán y
Collar, Jiménez e Iglesias o Ramón Franco sonaron en Sevilla
como Elcano o Magallanes. Sevilla pudo haber sido "el gran
aeropuerto terminal de Europa", como se decía entonces, y
miren en qué ha quedado San Pablo. O miren en lo que ha quedado
el aeródromo de Tablada que fue el Cabo Kennedy de su época para
la aventura espacial de aquellos chalados con sus locos cacharros.
Tablada fue hito en la historia de la Aviación militar española
y de las líneas aéreas comerciales, como en estas semanas se
explicará con todo rigor. Pero Sevilla no supo defender en su
momento nada de aquello, como tampoco lo valora ahora. Esperemos
que de esta conmemoración aeronáutica, salgan dos ideas claras:
una, que Sevilla no debe desaprovechar la oportunidad única que
ahora se le ofrece para volver a ser algo en la industria
aeronáutica, al menos lo que fue. Y otra, que a ver si en los
debatidos futuros proyectos urbanísticos sobre Tablada se salva
como el santuario de la Aviación que es, con una función
cultural y monumental, la antigua base militar.
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Sábado 6: Badía,
como el de Zara
Su apellido, Badía,
sí lo vemos, montado sobre un jamón que hinca su rótulo
comercial como una bandera de conquista en el Aljarafe o en
Sevilla capital. Pero a él, a Badía, no lo conoce nadie. Se
llama Juan Antonio Badía Valenzuela. Es de la estirpe empresarial
de los que empezaron desde muy abajo, sin que nadie les regalara
nada, trabajando desde niños, como nuestro siempre recordado
Manolo Barea. El MBA que cursó Badía fueron las fatiguitas de la
infancia: "El hambre que pasé me espabiló". Tanto lo
espabiló, que ahí lo tienen: ha facturado 3.000 millones de
pesetas en jamones y paletas en el 2002. Pata blanca o pata negra,
lo importante es que genere riqueza. Midas de la paleta serrana y
del ibérico, Badía vende 200.000 jamones al año y le da de
comer a 200 familias. Cuando lean que ha bajado el paro en
Sevilla, no lo duden: es que Badía ha abierto otro emporio. Como
el Cash Store del polígono del mismo nombre o como su proyecto de
hacer un "merca" privado en Sevilla y otro en Guijuelo,
en los que invertirá 2.000 millones de pesetas. Badía empezó
como repartidor de productos cárnicos y ya ven la que ha formado.
Para que digan luego que en Sevilla no hay capacidad empresarial y
que la alimentación está en mano de las multinacionales. Entre
Badía y Barea, menuda tienen liada estos magnates nuestros de la
distribución hechos a sí mismos. Y lo más bonito de todo es que
no van por ahí alardeando de millones, enganchando en Feria,
presentándose a hermanos mayores, comprándose una ganadería de
bravo. A Badía, como al
dueño de Zara (otro que tal baila), no lo conoce nadie.
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Viernes 5: Nieve
en Sevilla
En Carmona, los
mairenistas rescatan la memoria flamenca de quien en su tiempo fue
Don Antonio, revestido de pontifical en el cante. Mientras, en La
Isla, los camaronistas Ricardo Pachón y Enrique Montiel rescatan
los cantes primeros de José Monge, en la grabación artesanal que
tenían guardada los hijos de Juan Vargas, el de la Venta. Dice
Montiel que la grabación es tan auténtica que hasta se oye un
horizonte de grillos de las salinas. Mairena y Camarón. Apolo y
Dionisios, siempre los duales de Sevilla. Y para no dejar por
embusteros a los mairenistas de Carmona, se hace realidad lo que
dijo Anselmo González Climent en su libro
"Flamencología". El crítico argentino escribió la
mayor maldad sobre Antonio Cruz García, con su definición:
"Antonio
Mairena, nieve en Sevilla". Parece que lo hubieran leído
los de Nokia y a la hora de presentar sus nuevos teléfonos han
pensado hacerlo realidad. En la Plazaspaña, tan bien cercada como
Alora, van a echar 300 toneladas de nieve en Sevilla. Nieve
artificial, pero nieve. En el parque temático de sí misma en que
estamos convirtiendo a Sevilla es lógico que la tomen por un
plató. Por cierto, hablando de nieve. Los expertos en el agujero
de ozono anuncian un otoño extremadamente lluvioso. Puede caer la
del tigre. ¿Se están tomando precauciones para limpiar los
famosos imbornales, que son los que siempre producen las
inundaciones invernales de bomberos a tope en cuanto caen cuatro
gotas? Sería un buen destino del dinero que den los de Nokia por
apropiarse de la Plazaspaña con la mairenera nieve en Sevilla.
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Jueves 4: El pito
futbolístico del sereno
Aunque aquí nos
creamos el ombligo del mundo, Sevilla es a muchos efectos para el
resto de España el pito de un sereno. Un ejemplo: se va a ir
Aznar y ésta es la hora en que haya venido a Sevilla en visita
oficial como presidente del Gobierno del Reino de España, a otra
cosa que no sea dar un mitin electoral de su partido. Sin aportar
por aquí, Aznar ha refrendado que èsta es exclusivamente la
tierra de Feliope Gonzàlez. Y otro ojemplo: la pelota. ¿No han
pensado en los agravios que sufrimos los sevillanos en el fútbol
nacional? Para los periodistas de Madrid y Barcelona, Betis y
Sevilla no son más que un aditamento folclórico y un relleno
pintoresco de la Liga española. Y como en el caso de la "Omaíta
Beach" que comentaba Francisco Robles, en un tópico
fomentado además desde aquí y por los nuestros. Los hechos son
para echarse a llorar. Los cierres fulminantes de nuestros campos
contrastan con "lo del Barcelona". Nos hacen jugar de
madrugada y aquí nadie dice ni mú. Pablo Alfaro es peor que
Hannibal Lecter. Dani es un cuentista de mierda y lo que más
duele: hinchas del Atléti apuñalan a un chaval de 15 años en el
Nervión Plaza y la noticia no aparece por ningún lado. Si
hubiese sido al revés, ¡que titulares en el Marca! Eso si, la
del Atléti es la mejor afición del mundo. Lo que tenemos que
tragar béticos y sevillistas no cuenta a efectos de cómputos de
la mejor afición del mundo.
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Miércoles 3:
Paso de la oca en la Avenida
Como nosotros
entramos en Sevilla con San Fernando, por la Puerta del Arenal
concretamente, con la peña bética que el Almirante Bonifaz se
trajo desde la Montaña en plan Trifón, podemos contarlo, ya que
no hemos faltado desde entonces a los hechos más señalados de su
Historia. Por eso recordamos perfectamente cuando don Ramón
Serrano Súñer, el Cuñadísimo, se paseó por la Avenida en
coche descubierto con el Conde Ciano, yerno de Mussolini. Recién
terminada la guerra civil, en la España de los mantones negros,
los destinos de la paz estaban en aquel coche descubierto de la
Avenida, entre un cuñado, un yerno y un alemán que quería un
ligue con Imperio Argentina. No crean lo que dicen los libros
sobre la represión. La gente, encantada, se partía las manos
tocando las palmas a Serrano y Ciano por la Avenida. La impresión
que había en Sevilla aquella tarde era que nos metían en la
Segunda Guerra Mundial. Luego a la noche vino lo que cuenta
Joaquín Romero Murube: que Ciano pidió niñas, y que entre el
Onorevole y su séquito quedaron ocupadas todas las piculinas de
Escarpín y Bailén. ¿Fue por eso por lo que a España no la
partieron por el Eje y no entró en guerra en el bando de
Alemania, Italia y Japón, contra todo pronóstico de los siempre
serviles aplausos sevillanos de aquel día? Sea como fuere, ahora
que Dios tiene en su gloria a Serrano Suñer, hay que gozarse de
que la Avenida no llegara a ser como los Campos Elíseos, y que
ante la Casa Lonja no desfilaran nunca las botas alemanas del paso
de la oca. Estuvimos en un tris.
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Martes 2: Camas
despojada
Los ingleses
llegaron a Grecia y se llevaron al Museo Británico las mejores
piezas arqueológicas del Partenón. Si quieres ver lo mejor de
Atenas tienes que ir a Londres. De vez en cuando, los griegos se
las reclaman al Reino Unido, argumentando que los frisos del
Partenón no son de Atenas, que son de Huelva. Algo por el estilo
ocurre en Camas. Los cameros se sienten griegos despojados de su
Partenón tartésico del Carambolo y le dicen a Sevilla que las 23
piezas áureas del ajuar del expoliado tesoro son de Huelva, que
las devuelvan. Es como si a Camas hubiera llegado el Mariscal
Soult disfrazado de Juan de Mata Carriazo. No les falta la razón.
La sinrazón fue lo de 1958. Se encontraron el tesoro en término
municipal de Camas, se lo trajeron a Sevilla sin darles ni un mal
recibo, y hasta hoy. Camas no tiene el Tesoro del Carambolo más
que en el escudo municipal de la puerta de los taxis que vienen a
la Residencia. Lo debería tener en sus vitrinas municipales. Para
demostrar lo que fue la grandeza de su pasado. Si cuanto encontró
el profesor Carriazo fue un fondo de cabaña, ¿se imaginan cómo
serán los fondos de los palacios tartésicos de Camas? Sevilla
siempre se trae y se apropia de todos los tesoros de Camas. No
sólo del Carambolo. Al otro tesoro de Camas, que apareció por
las mismas fechas que el del Carambolo, al
excelentísimo don Francisco Romero López, también se lo
trajeron a Sevilla y pasó por símbolo de la ciudad, que se lo
apropió como si fuera suyo. Tan suyo, que lo ha hecho Hijo
Adoptivo cuando Camas aún no lo ha nombrado Hijo Predilecto.
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Lunes 1: El Día
del Ojú
Igual que celebramos
el Día de la Madre, y el Día de la Mujer Trabajadora, y el Día
Sin Tabaco, y el Día del Corazón, hoy teníamos que celebrar el
Día del Ojú. El día de: "Ojú, otra vez hay que
trabajar". Día de la maldición bíblica del trabajo,
después que la hoja de almanaque de agosto ha sido el filo de la
espada de fuego (y nunca mejor dicho lo del fuego este año, por
la calor) que nos arrojó del paraíso de no doblarla. En el Día
del Ojú pensamos lo bien que están esos que no la doblan en todo
el año, para quienes siempre es agosto. Lo de la canción de
"cuando llegue septiembre todo será maravilloso" es un
embuste como una Catedral de grande. Cuando todo es maravilloso es
en agosto, con lo bien que está sin tener nada que hacer, sin
tener que padecer esta Sevilla de nuestros tormentos. Lo peor del
Día del Ojú, a nuestros efectos, es esta pesadez de tener que
volver otra vez al tararí que te vi del Monteseirín y la Galvín...
Lo mejor que tienen la playa y las vacaciones es que no piensa uno
siquiera en que Sevilla está gobernada por Monteseirín y la
Galvín. Lo cual, aparte del resultado más de los pactos que de
las urnas, es una desgracia como otra cualquiera. Pero si bien se
piensa, todos los del año son en Sevilla el Día del Ojú. El
ojú nuestro de cada día: ojú, la Encarnación; ojú, el puente
de hierro; ojú, las losas de la plaza Virgen de los Reyes; ojú,
la Feria de San Miguel; ojú, otra vez el Santo Entierro Grande,
ande o no ande; ojú, los alrededores del tanatorio por la
noche...
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