Jueves 30:
Alberto, Ascen...y Antonio
Cinco años del
asesinato incomprensible de Alberto y Ascen. Cinco años ya, cómo
pasa el tiempo. Pero cómo no pasa la memoria de la ciudad, con
unas flores sobre el muro de la calle Don Remondo, la de aquella
madrugada terrible, cuando se corrieron las voces de que la ETA
había asesinado a Alberto Jiménez Becerril y a Ascensión
García Ortiz, su mujer, cuando volvían a su casa tras tomar unas
copas con unos amigos. Una Fundación por la paz y la libertad y
la fidelidad municipal mantienen viva la llama de su recuerdo. No
pasa, ay, lo mismo con Antonio
Muñoz Cariñanos, también caído por la patria y sus
libertades, una vez que los asesinos aprendieron el camino de
Sevilla tras matar a Alberto y Ascen. Aunque su asesinato es más
reciente, como Muñoz Cariñanos no era político ni tiene detrás
ni una Fundación ni un Ayuntamiento, tan sólo una familia y unos
amigos, no hay en su aniversario coronas de flores oficiales en la
calle Jesús del Gran Poder ni solemnes funerales en la Capilla
Real de la Catedral. Eso de que la muerte nos iguala a todos es
verdad, pero sólo hasta cierto punto. Hasta para las víctimas
sevillanas de la ETA hay clases. Así que tendremos que decir como
Manuel Machado en su poema de sobre Andalucía y Sevilla: Alberto,
Ascen... y Antonio.
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Miércoles 29:
Del caserío no me fío
El "lobby"
judío de Nueva York es una catalina pinchada en un palo al lado
de lo que manda en Sevilla el Consejo de Cofradías. Y el Consejo
de Cofradías, que está en todo (hasta en lo que no debe estar)
ha tomado cartas en el asunto del deterioro progresivo y
generalizado del caserío de Sevilla. Y ha advertido el dicho
Consejo lo que todo el mundo sabe, aunque no se le esté dando la
importancia debida. (Claro, como no es la Olimpiada ni es un
asunto "bonito" para salir en las fotos y para hacer
precampaña electoral con él...) Lo que ha advertido el Consejo
es que al caserío de Sevilla le pasa justamente lo contrario que
al queso del mismo nombre en su correspondiente anuncio: que del
caserío no me fío. Pero ni mijita. Y en cuestiones de fianzas,
le pasa también al caserío de Sevilla justamente lo contrario
que decía aquel letrero clásico de las tiendas y tabernas que no
admitían fiado: hoy no me fío del caserío, pero mañana menos
todavía. En vista de todo lo cual, más que advertir del futuro
riesgo de hundimientos en calles por donde han de pasar
cofradías, lo que debería hacer el Consejo es sugerir que todas
las hermandades celebrasen cultos extraordinarios a sus Sagradas
Titulares, pidiéndoles que no ocurra un día de estos una
desgracia, pasen cofradías o no pasen cofradías. Porque aquí no
hay más muertos que los del Bazar España gracias a la
protección divina de Los Dos de la Concordia que al susodicho
Consejo le daba tanto coraje que salieran juntos en el Vía Crucis
de las cofradías.
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Tranquilo, Paco
Cervantes, que no va por tí. Hoy es de los días en que este
billete nos lo da hecho un lector. Como no se puede decir mejor lo
que nos cuenta, lo transcribimos: "No sé si hace mucho
tiempo que no pasa usted por Entrecárceles. Ayer lo hice yo y se
me cayeron los palos del sombrajo. Existe una faena de acoso y
derribo contra el jardincillo donde se ubica el busto de nuestro
insigne Don Miguel de Cervantes. El busto se encuentra en un
pequeño jardin triangular que se ve alarmantemente invadido por
lo que han dado en llamar "mobiliario urbano".
Segudamente le detallo los artefactos que rodean el citado jardin:
1. Una horrible papelera de plástico que, a juzgar por su estado,
no la vacían desde que la instalaron. 2. Un buzón de servicio
interno de Correos de color indescriptible, con su correspondiente
pintada de caracteres arabescos. 3. Un depósito cilíndrico de un
feísimo gris, con una tapadera cerrada con un rústico candado, y
cuyo cometido y utilidad ignoro. 4. Un "marciano" de los
que se han instalado para la recogida neumática de basuras. 5.
Por si todo lo anterior fuera poco, en la parte posterior y cerca
de la tienda de Vitorio y Lucchino, existe una cabina de
teléfonos de las llamadas de diseño. Como comprenderá, la
sensación de desasosiego que sentí al observar tal desastre, me
hizo acordarme de las promesas electorales de nuestros
incalificables políticos. Pienso que si Don Miguel levantara la
cabeza, saldría huyendo, en plan "vive Dios que me espanta
esta bajeza", a la vez que exclamaría gritando al cielo:
"¿Que he hecho yo para merecer ésto?"."
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Lunes 27: El
inventor de Olavide
Hasta la más
creativa y menos académica cultura española se mueve a golpe de
centenarios. Nada digamos de la sevillana. Gracias a su
descendiente Juan Manuel Albendea Pabón hemos celebrado el
centenario del nacimiento de Jesús Pabón Suárez de Urbina,
historiador, político, periodista, autor de un memorable discurso
parlamentario sobre la situación social y económica en la
revolucionaria Sevilla de la II República, de quien la gente
sigue sin saber que fue director de "El Correo de
Andalucía". Y porque está de moda, y no como Pabón,
estamos celebrando el bicentenario de la muerte de Olavide, el
asistente indiano, fundador de las Nuevas Poblaciones de Sierra
Morena, a quien se le ha quedado nombre de mal puesta Universidad
de usos múltiples. Nadie dice, y lo proclamo aquí con orgullo,
que a Olavide se le conoce gracias a la tarea investigadora de
Francisco Aguilar Piñal. Cuando Olavide no estaba de moda, en
plena dictadura, publicó un libro fundamental: "La Sevilla
de Olavide". Obra premiada con el "Ciudad de
Sevilla" por el Ayuntamiento franquista, la Historia no es
tal como nos la están contando. Por así decirlo, Aguilar Piñar
fue quien inventó a Olavide, al Olavide que conocemos, ya
convertido en tópico de las dos Sevilla. Si no hubiera sido por
Aguilar, ninguno de los que ahora viven del cuento del topicazo de
la Sevilla Eterna contra el ilustrado asistente indiano hubiera
sabido quién era don Pablo. Olavide se hubiera quedado como
estaba: en el nombre de una antigua calle de burdeles, de San Eloy
a O´Donnell.
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Domingo 26: Un
hospital para el Guinnes
En el tiempo
previsto y en el precio previsto, como en el famoso anuncio de una
constructora de obras públicas, están terminando el nuevo
aparcamiento subterráneo que han hecho delante de ese hospital
del SAS que onomásticamente es completamente Guinnes, pues es el
que más nombres recibe del mundo. La gente conoce dicho centro
sanitario como La Residencia, como García Morato, como El Morato,
como El Virgen del Rocío, como el Hospital Universitario y, para
los más viejos del lugar, como Corea. No creemos que en ningún
lugar del mundo haya un mismo hospital tantos nombres. Ni con
tantos problemas de acceso. Sería bueno que se aprovechara que la
calle Marqués de Luca de Tena está ya abierta hasta a los
autobuses de la línea 2 de Tussam para que la Delegación de
Tráfico reordenara y racionalizara la circulación por todo el
sector. Hoy por hoy, los coches aparcados en doble y triple fila
hacen que el hospital esté vendido en caso de una emergencia o
catástrofe, Dios no lo quiera. Pero para que Dios no tenga que
echar horas extraordinarias, se debería impedir el actual caos
circulatorio, aprovechando el nuevo estacionamiento. Por falta de
sitio donde aparcar no quedará ahora la cosa. Y ya puestos,
devolverle, por ejemplo, los dos antiguos sentidos de tránsito a
las calles Bami y Rafael Salgado, con lo que se acababa el
problema de la doble fila y se evitaba que las ambulancias
tuvieran que dar unos rodeos a lo Indiana Jones para llegar a las
puertas de urgencias a través de unas calles con sentido único.
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Sábado 25:
Bolero en las Tres Cruces
Nos ocurre siempre
que pasamos por la Plaza de las Cruces, en el barrio de Santa
Cruz. Ya saben, la plazoleta que está entre las regañás del
Horno de las Doncellas (las mejores de toda Sevilla) y la
callecita de las Cruces (donde vivía el ya olvidado profesor
Sebastián García Díaz), la que desemboca en Ximénez de Enciso.
Al ver los tres fustes de columnas con las cruces de cerrajería,
nos acordamos automáticamente del bolero de Carmelo Larrea:
"Están clavadas tres cruces..." En esa letra, Larrea
rindió a la ciudad un impagable e impagado homenaje universal.
Recuerdan los versos de su letra: "Sevilla tuvo que ser/con
su lunita plateada". O aquellos otros: "Ay, barrio de
Santa Cruz, ay, plaza de Doña Elvira". Pues eso, ay, barrio
de Santa Cruz. En vez de poner allí un mármol o azulejo de
agradecimiento a Carmelo Larrea, lo que plantificaron fue un
espantoso buzón de recogida neumática de basuras, donde los
turistas, que no saben los pobres las barbaridades que hacemos en
Sevilla, echaban sus postales, creyéndolo de Correos. Aunque no
hayan puesto el recuerdo a Carmelo Larrea, el homenaje en cierto
modo se lo han dado. Que ha sido quitar gracias a Dios el
espantoso buzón. Todo muy al filo de la letra del bolero:
"Os vuelvo yo a recordar/y me parece mentira". Me parece
mentira que hicieran una cosa así. Y me parece más mentira
todavía que lo hayan remediado, sin empecinarse en el error como
suelen.
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Viernes 24: Una
Botella sin Ana
Cuando todos miran a
Madrid, a la Botella que es señora de Aznar, un lector nos
escribe sobre lo que dijimos aquí acerca de la
otra Botella, del chalé de La Botella esquina a Páez de
Rivera que han derribado, dejando su parcela como la palma de la
mano, en el proceso de conversión de La
Palmera en milla de oro de oficinas. Hasta en lo que fue
chalé de Litri Hijo, junto al nuevo Seminario, están poniendo
las oficinas de unos abogados de campanillas. El lector nos dice:
"Vaya allí a La Botella, al derribado chalé de doña Amelia
Medina, y mire el nombre del arquitecto en el cartel de obras que
han puesto en la esquina; ahí tiene la clave de todo, de por qué
van a construir bajo y tres plantas en esa acera que hasta ahora
era de una sola altura". Fuimos, y miramos. Y con letras así
de grandes, aunque esté feo señalar, estaba puesto el nombre del
arquitecto: "Jaime Montaner". Ahora todo se explica. Y
perfectamente. Se explica hasta que esa Agencia de Medio Ambiente
de la Junta que no deja arrancar ni una encina en la sierra haya
consentido que hayan talado por las bravas todo el espléndido
jardín que allí había. No ha quedado un árbol, como cuando la
Junta edificó en el jardín de la Casa Sundhein. Bueno, sí: ha
quedado un pino, justo detrás del cartel con el nombre que nos da
la clave de esta tropelía ecológica y urbanística mayor que la
copa de ese mismo pino. Así que todos mirando a la Botella de
Madrid y nos perdemos las mejores en el caso paradigmático de La
Botella de Sevilla: una Botella sin Ana, pero con Jaime. Esto de
las Botellas ocurre en las mejores familias.
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Jueves 23: Don
Antonio
Tenía la grandeza de
no ocultar sus humildes orígenes. Su hermano era capiller de Los
Terceros; su familia vivía de algo tan honesto y digno como un
taller de carpintería por Santa Catalina, en aquellos que fueron
los estados urbanos de la Casa de Osuna. Don Antonio Domínguez
Ortiz, como buen sevillano serio y hondo, huía de los
relumbrones, lo suyo era el trabajo, siempre en todas las más
profundas claves de la ciudad que encontró en horas y horas de
callada investigación en los archivos. No fue hombre de Academias
ni de Comisiones de Monumentos. Tuvieron que pasar muchos años
para que Sevilla le diera el sitio que se tuvo que buscar lejos de
ella, en Granada. Don Antonio le dejó a la ciudad su más exacto
retrato de la grandeza perdida: "Sevilla, orto y ocaso".
Pero cuando Don Antonio publicó ese libro, el que sonaba en la
ciudad, ay, el que festejaban los sevillanos, era otro de don
Santiago Montoto: "Sevilla en el Imperio". Domínguez
Ortiz escribió con rigor científico la Historia que otros
utilizaban a su conveniencia. Y dejó discípulos a docenas, en el
respeto de una generación que rescató su papel decisivo en la
Historiografía y que valoró su siempre limpia postura civil, que
a nosotros nos recordaba a los sevillanos de los partidos
republicanos burgueses en la Edad de Plata de la cultura
española.
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Miércoles 22:
2016 no, gracias
Ea, pues el gordo de
los cinco aros, o de por lo menos aspirar a ellos en 2012, cayó
en Madrid. Menos mal. A ver si ahora de verdad nos dejamos de
cuentos de grandes proyectos de futuro y se empiezan a hacer
inversiones productivas de verdad, y no como ese Estadio de los
Leperos, que Sevilla es la única ciudad del mundo que hizo el
estadio olímpico antes de tener las Olimpiadas. A ver si
aceptamos que lo que no puede ser no puede ser y además es
imposible, y no salimos otra vez con el "yo sigo" de
querer volver a presentar la candidatura para el 2016. Por favor,
como en el lema de las nucleares: "2016 no, gracias".
¿Que qué hacemos ahora con Alfonso Seoane? Ese es el problema.
De momento lo que hay que hacer es no dejarlo suelto por ahí.
Porque si lo dejamos suelto de capotes es capaz de convencer de
nuevo a tres o cuatro que quieran seguir saliendo con su ego
retratado en las fotos con el pretexto del 2016. Lo que hay que
buscarle a Seoane es un buen puestecito sin derecho a Olimpiada.
Lo pueden hacer Coordinador General de Aparcamientos
Subterráneos, o Manijero Mayor del Plan Estratégico, una cosa
así. Y si no se le encuentra acomodo, pues lo nombramos lo que a
todo el mundo: jefe de la Guardia Municipal con el cargo de
Superintendente o de Intendente de los Superintendentes. Total,
¿quién se va a enterar de que en la Guardia Municipal hay otro
jefe más? Madrid, Ciudad Olimpica
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Martes 21: La
moda de tanatorio
Un accidente de
circulación con muerto delante del Tanatorio de la Ese Treinta,
de una familia que se dirigía allí a dar una cabezada, vaya por
Dios. Si no fuera de humor negro (como la anunciada procesión con
los restos de Sor Angela), diríamos que los tanatorios tienen
tanto éxito en Sevilla que ya hay hasta muertos por acudir a
ellos. Si comentamos aquí hace unas semanas ese Tanatorio de la
Ese Treinta, el del inmenso vestíbulo como un aeropuerto, con su
pizarra electrónica anunciando las horas de salida de los vuelos
hacia el otro barrio, ¿dónde me dejan el de la competencia, el
de San Jerónimo, más tranquilito, que parece que le gusta más a
la gente? Tanto éxito están teniendo los tanatorios, que en Dos
Hermanas van a hacer otro. ¿A que vamos a contemplar una
competición de tanatorios entre los pueblos, como ya la tienen de
polígonos industriales? "Fagamos un tanatorio tal, que los
siglos venideros nos tomen por grandes empresarios". Porque
esto del tanatorio, a la vista del éxito obtenido, tiene que ser
un negociazo. Vistas nuestras costumbres funerarias, sorprende en
rápido arraigo de dos nuevos usos mortuorios sevillanos: la
cremación y el tanatorio. Sobre todo, el tanatorio. Es una moda
como otra cualquiera, por encima de las clases sociales. Vas a uno
de los dos tanatorios y lo mismo te encuentras en una sala a la
familia más encopetada de La Clase que, al lado, a unos humildes
vecinos de Triana... que viven en el Tiro de Línea desde lo del
Tamarguillo. La muerte nos iguala a todos... hasta en el
tanatorio.
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Lunes 20: El
entusiasmo de Seoane
¿Se acuerdan de
cuando toda Sevilla estaba ilusionada con ser sede olímpica, en
aquel deseo de que no terminaran nunca los fastos y los perros con
longaniza de la Expo del 92? Lo decimos porque conforme ha ido
pasando el tiempo, aquella ilusión se ha ido desinflando de una
manera considerable. La idea de los Juegos Olímpicos no ilusiona
ya ni a Jacinto Ilusión el inventor de la Cabalgata que bajara
del cielo. Estamos en puertas de que salga la fumata blanca de si
Madrid o Sevilla como candidatura olímpica española para el 2012
y el entusiasmo es perfectamente descriptible. Lo describimos.
Alfonso Seoane está muy entusiasmado. Tan entusiasmado, que le va
el sueldo en ello, como ninot indultado de todos los que vivieron
del cuento del 92. Qué habilidad la tuya, Alfonso, hijo, seguir
en el machito cuando ya no hay machito. Tienes que decirme cómo
se consigue eso de tener despacho y sueldo oficial llueva o
ventee... En estas circunstancias, lo peor que nos puede ocurrir
en Madrid es que designen a Sevilla como candidata olímpica.
Sería terrible. Qué pesadez de otra vez lo mismo. Hala, otra vez
con los proyectos faraónicos, otra vez a enseñarnos la zanahoria
para que avancemos, otra vez los tíos de los maletines por aquí
dando vueltas, a ver dónde pegan el pelotazo. Y lo mejor que nos
puede ocurrir, como la Virgen de Fátima: por lo menos como
estábamos. El problema va a ser que en ese caso tendremos que
inventar algo para Seoane. Porque este hombre de algo tendrá que
vivir...
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Domingo 19:
Espartinas, ciudad
Como Sevilla capital
parece haber apostado exclusivamente por el modelo económico
turístico, los pueblos de su entorno ocupan el "horror vacui"
de las iniciativas industriales. Todas las trabas que les ponen a
las empresas para establecerse en Sevilla son facilidades de
ventanilla única y a veces suelo gratis o casi regalado en estos
pueblos, que compiten entre sí a ver cuál tiene más polígonos
industriales y mejor equipados. Alcalá de Guadaira, Dos Hermanas,
Salteras, Camas, Mairena del Aljarafe tienen entre ellos como una
competición de PISA morena, PISA con garbo. Ahora entra
Espartinas en la liza, con su alcaldesa única e intransferible a
la cabeza. Para no ser menos que nadie, Espartinas tiene ya hasta
"imagen corporativa"; al cambio, escudito. Y con lema. A
María Regla Jiménez se le ha quedado chico lo de "Villa de
Espartinas" y ha decidido por su cuenta y riesgo elevarla al
rango de ciudad, toma ya. Mire usted lo que dice el lema, por esa
Regla de tres: "Espartinas, ciudad para vivir, ciudad para
convivir". Fuera bromas, muchos de estos pueblos, a efectos
de expansión económica, se están comportando como auténticas
ciudades, con una capacidad de iniciativa que no es precisamente
de pueblo. Vemos en ellos la iniciativa que falta en esta
apuntalada Sevilla de perfil plano. Si en Espartinas han liado la
que han liado, ¿se imaginan la que podíamos formar en Sevilla si
tuviéramos un alcalde medio en condiciones? Espartinas en la Red
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Sábado 18: Los
papeles perdidos
Bueno, vamos a ver, don
Julio,
tranquilos, déme usted un vasito de agua, y vamos a serenarnos.
Cuéntemelo usted otra vez, porque eso es gordo. Vayamos por
partes. ¿Así que dice usted que con motivo de su canonización,
en Madrid
para más inri, van a
llevar el cuerpo incorrupto de Sor Angela desde el convento de las
Hermanas de la Cruz a la Catedral para un triduo solemne? Déjese
usted de cachondeo, hombre, que esto de Sor Angela es muy serio,
que los sevillanos la respetan mucho. Tanto, que la calle se la
puso a Sor Angela el Ayuntamiento de la República. Sí, hombre,
yo sí he visto ese grabado de la procesión con motivo de la
traslación de los restos de San Fernando a la urna de Juan
Laureano de Pina, pero ni esto no es lo mismo, ni los presentes
son aquellos tiempos. ¿Así que van a inventar, dicho sea con
todos los respetos, la procesión con cadáver? Es lo único que
nos faltaba: sacar
los cadáveres
en procesión extraordinaria.
¿Con parada en el Ayuntamiento para el ramo de flores o sin
parada en el Ayuntamiento? Lo que está usted diciendo no puede
ser verdad, y le insisto que por un mínimo de respeto a Sor
Angela. Que la dejen tranquilita a la pobre. ¿Pero qué me dice
usted, que el traslado va a ser en un paso de Semana Santa, en el
paso de la Urna del Santo Entierro? ¿Usted me quiere tomar a mí
el pelo? Vamos, no me diga que la cuadrilla de costaleros va a ser
la de Pompas Fúnebres la Nueva, porque me pego un chocazo. Me
imagino que no me estará diciendo usted nada de esto en serio.
¿Que sí, que es completamente en serio? Hombre, yo ya sabía que
Sevilla había perdido los papeles. Pero no hasta este punto.
Sor
Angela, con farolillos Dejad
tranquila a Madre Angelita
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Viernes 17: El
tapiz rodante
Igual que en Cádiz
organizan el concurso de chirigotas, en Sevilla han convocado el
concurso de ideas para peatonalizar la Avenida de la
Constitución, ¿será por falta de cachondeo? Han ganado dos
proyectos con nombre carnavalesco: "Tapiz" (que parece
una comparsa cursi) y "Casco Histérico", no histórico,
histérico (que parece una chirigota de tirarse de risa). Vayamos
con el tapiz rodante que quieren poner las criaturitas en la
Avenida, en plan alfombra mágica de los cuentos orientales. ¿Han
pensado estos genios en la Semana Santa? ¿Quitan o dejan el tapiz
rodante cuando la Avenida es el tramo final de la carrera oficial?
Ah, ya, lo dejan: cuando una cofradía llega al Banco de España,
se mete en el tapiz rodante todo el cuerpo de nazarenos, los pasos
y la banda y, ¡hala!, no dejan un solo minuto en el control de la
Puerta de San Miguel. Lo descansados que van a ir los pateros del
paso de Los Caballos al pasar por la Punta del Diamante... El
capataz Palacios conseguirá que al palio del Baratillo le toquen
setenta marchas para una sola chicotá. Claro que ya que la idea
del pasillo rodante está ahí, no hay que desaprovecharla. Se
coge ese tapiz rodante y se lleva adonde más falta está haciendo
desde 1992: al aeropuerto de San Pablo. Allí sí que está
pidiendo a gritos un tapiz rodante el inmenso vestíbulo de las
facturaciones o el largo pasillo de las salidas donde tienes que
ir andando hasta Carmona para coger el avión de Barcelona. Y si
no un tapiz rodante, por lo menos una escalera mecánica para
bajar la espantosa Cuesta del Bacalao de la "mangá" de
las llegadas.
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Jueves 16:
Reporteros del Ave
Sevilla es la ciudad
más televisada de España. No porque los telediarios echen humo
dando cuenta de sus noticias políticas, económicas, culturales o
sociales. No porque los programas culturales saquen hasta la
saciedad sus grandezas monumentales y artísticas, su esplendoroso
pasado histórico. No porque en los documentales de la National
Geographic pongan a la hora de almorzar la vomitiva filmación el
momento en que un águila real escapada del Coto se come viva una
paloma de la Plaza de América para mantener el equilibrio
ecológico. El carácter televisivo de superestrella se lo da a
Sevilla el Ave. No hay programa del corazón, de los siete mil
programas del corazón que se emiten cada día en todas las
cadenas públicas y privadas, donde no salga llegando a la
estación de Santa Justa una famosa de toda fama, o un popular de
toda popularidad, o una pelandusca de lujo, o un chulo cubano, o
un palmero del camino del Rocío, o un antiguo marido de alguna, o
una que se acostó una vez con alguien. Y llegan precisamente en
el Ave, no en el ferrobús de Utrera. Ese fondo de Ave, de rampa
de subida de Santa Justa, de cristalería del vestíbulo, de
ladrillería de la salida hacia la cola de los taxis es el paisaje
sevillano obligado de todos los programas del corazón. Si Sevilla
saliera por cosas serias en televisión tanto como la sacan los
reporteros televisivos del Ave con los chuflas que llegan, esto
sería, en una sola pieza, las Naciones Unidas y el Parlamento de
Bruselas.
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Miércoles 15:
Quintos centenarios
Una de las cosas que
más gustan en Sevilla es un aniversario. Muchas candelerías de
palio son como velas de cumpleaños de las efemérides que
celebran los capillitas o que toman como pretexto para
exhibiciones, si es posible con salida extraordinaria de un paso,
pues mejor que mejor. Más raritas son las celebraciones de
aniversarios civiles, excepción hecha de los años dedicados a
los poetas. Poetas de izquierdas, naturalmente, porque los
escritores de derechas, como Manuel Halcón, se fueron con el
centenario de su nacimiento a medio celebrar, o con actos a
cencerros tapados. Razones todas por las cuales son también
excepcionales los dos quintos centenarios o medios milenarios con
celebración en marcha, que en cuestión de quintos centenarios no
todo va a ser Expo. Enriqueta Vila y un animoso grupo de
americanistas están celebrando los 500 años de la Casa de
Contratación de Indias, vulgo Casa Lonja, la institución que dio
a Sevilla nada menos que la capitalidad y monopolio del comercio
con el Nuevo Continente. Y en la Universidad ya preparan el Quinto
Centenario de la bula fundacional otorgada a Maese Rodrigo, con la
garantía de que el comisario de los fastos es el profesor
Carrillo Salcedo. Unan esos dos prestigiosos nombres, Enriqueta
Vila y Carrillo Salcedo, y sacarán en consecuencia que hay formas
serias de celebrar los aniversarios sonados, que no tienen nada
que ver con el tatachín vanidoso de la exhibición de pasitos por
la calle en plan cruz de mayo. CASA DE CONTRATACION DE SEVILLA . 500 AÑOS
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Martes 14: Sin
preparación para el frío
Uno de los
capítulos del Manual de Tópicos Sevillanos dice: "No
estamos preparados para el frío". Más que tópico, es una
verdad como una Catedral. Donde por cierto hace tela de frío, con
lo bien que se está allí en el verano a la hora de la siesta.
Sevilla es ciudad de aire acondicionado, no de calefacción
central. Nos aviamos con el calentador eléctrico o con la copa.
Las casas están preparadas para el calor, no para el frío. Y
cuando viene la rasca, te hielas. Casi más dentro de la casa que
fuera de ella. Cada pasillo de la casa es Matacanónigos. Esto lo
sabía mejor que nadie Don Fernando, el Rey Católico. Qué frío
no pasaría el marido de Isabel la Católica en ese Alcázar y
qué sabañones no le saldrían en las orejas, que se le atribuye
la frase del Manual de Tópicos: "Los veranos han de pasarse
en Sevilla, y los inviernos en Castilla". No estamos
preparados ni para llevar prendas de frío. Para el sevillano
tener un abrigo es como para el esquimal tener una guayabera. Con
la parca y con el chaquetón nos aviamos, y lo reforzamos en todo
caso con la bufandilla. Pero en los restaurantes se ve la copla.
Tan no estamos preparados para el frío, que ni siquiera hay
percheros para colocar los abrigos en los restaurantes. Estuvimos
ayer en uno y, todos abrigados hasta las cejas, fue una auténtica
odisea cuando llegamos y tuvimos que colgar los abrigos y los
chaquetones, en esta Sevilla sin percheros que casi todo el año
va a cuerpo gentil.
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Lunes 13: De
Guzmán a Burguillos
A Pepe
Cobo lo han elegido presidente de la Asociación de Galeristas
Andaluces. Galeristas de arte contemporáneo y de vanguardia, se
entiende, no galeristas de presuntas subastas de cositas de
decoración para el mueble-mar o la salita, de la parte de las
acuarelas de González y de los carteles de Puch o de Dubé.
¿Saben ustedes cuántas galerías de arte contemporáneo hay en
toda la Andalucía del progreso y de la Segunda Modernización?
Pues veintitrés galerías nada más. Aunque, bien mirado, muchas
son. Tener abierta una galería de arte de vanguardia en Sevilla,
en Huelva o en Málaga supone mayor mérito aún que mantener un
polvero de arena en el desierto del Sahara o una fábrica de
cubitos de hielo de Alaska; pero no Alaska la de los pelos color
zanahoria, sino Alaska de las nieves perpetuas luceat eis. En la
Andalucía del Ave con doble composición para las ferias y
festejos es terrible pensar que los que se dedican al comercio del
arte contemporáneo, 23 valientes, caben en seis taxis y aún
queda una plaza libre. Y si quieren un privilegiado observatorio
del mérito de Cobo y de sus galeristas, consideren los
kilómetros cuadrados de obituarios, artículos y cartas al
director que han dado los periódicos a la muerte del por otra
parte honesto artesano tallista hispalense Manuel Guzmán
Bejarano, y el espacio que le han dedicado, en cambio, al
fallecimiento del pintor abstracto sevillano Jaime Burguillos. Tallista Manuel Guzman Bejarano. Su obra sevillana penitencial
Tallista Manuel Guzman Bejarano. Su obra sevillana gloriosa
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Domingo 12: Del
revetón al reventón
En esta ciudad sin
memoria, ya nadie se acuerda del revetón. El revetón era aquella
pintura que regaló una fábrica y con la que se medio adecentaron
de prisa y corriendo las fachadas de media Sevilla abandonada y en
ruinas en vísperas de la Exposición de 1992. A todo lo que
estaba impresentable, se le daba por fuera una manita de revetón,
y listo; por dentro quedaba todo igual, con las cabezas de vigas a
pique de un repique y con los forjados de mírame y no me toques.
Fue como una general y colectiva parábola evangélica de los
sepulcros blanqueados. En vez de emplear el dinero en restaurar
Sevilla, que lo estaba pidiendo a gritos, se enterró en La
Cartuja. Sólo al cabo de tiempo, y por iniciativa privada,
empezó la restauración masiva del caserío de la ciudad
monumental en sí, que ha resultado a la larga, con el turismo, el
Ave, Casa Robles y los hoteles con encanto, el mejor motor
económico. Pero queda mucha Sevilla histórica por revitalizar.
Justamente aquella Sevilla del revetón. Ahora el revetón, como
era su obligación, ha dado el reventón. Toda esa geografía
terrible y cotidiana de casas que se hunden y de calles y
desgracias que hay que atajar con los andamios de emergencia
(Sierpes, Francos, González Cuadrado) es, en realidad, el
reventón de la Sevilla del revetón.
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Sábado 11:
Silbidos contra Sevilla
Los nocturnos
programas deportivos radiofónicos suelen hacer bolos y giras por
distintas ciudades de España, en plan Circo Americano del
fútbol. De esta forma, los chicos del divertidísimo
"Tirachinas" de la Cope cogieron sus bártulos la otra
noche y se fueron a hacer el programa a Málaga. Auditorio
universitario en todos los sentidos: por el sitio y por el
estudiantado que llenaba el aforo, aplaudiendo y riéndose cuando
hablaba Gil o el consejero-delegado del Málaga. Pero cada vez que
alguien citaba al Sevilla F.C. o a Sevilla, al Betis o al proyecto
olímpico hispalense, los silbidos de la chavalería malagueña se
escuchaban en la Cuesta de la Reina. Por su edad, estos muchachos
malagueños no han conocido otro sistema político que la
autonomía. Son sociológicamente los hijos del 28-F y del 4-D.
Conclusión: la autonomía no ha atenuado en nada, sino que la ha
aumentado, la antipatía que el resto de las capitales andaluzas
sienten por Sevilla. Los chavales de Málaga silbaban y abucheaban
en "El Tirachinas" cada vez que mentaban, aunque fuera
de pasada, algo de Sevilla. Para nosotros, esas muestras de
desagrado sonaban contra quienes no han podido, o no han querido,
o no han sabido utilizar la autonomía para poner a Sevilla sobre
todas las cosas, por encima de estos tristes y mezquinos
enfrentamientos provincianos. Oyendo los silbidos a Sevilla en
"El Tirachinas", el lema propagandístico de "Una
sola Andalucía" que tiene la Junta sonaba a música
celestial.
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Viernes 10:
Memoria de la nieve
Es algo que, como
dicen los teletipos de las noticias insólitas, sólo recuerdan
los más viejos del lugar: cuando
nevó en Sevilla. Fue hace casi medio siglo, exactamente el
día de la Candelaria de 1954. En el Archivo Serrano y en el
Archivo Gelán de la Hemeroteca Municipal y en las fotos que hizo
aquel día el historiador Joaquín González Moreno queda memoria
de una Plaza Nueva de tranvías completamente blanca o de los
muñecos de nieve que los noveleros sevillanos hicieron en el
Parque y en la Plaza de América. En esta ciudad donde tanto
gustan las conmemoraciones, sería maravilloso que esta ola de
frío nos trajera hoy, a modo de procesión extraordinaria, una
nevada para celebrar el casi cincuentenario de la de 1954. Muchos
sevillanos no han visto nunca la nieve, y menos a domicilio. Y
piénsese también que hay mucha Sevilla nueva y distinta que no
ha sido nunca enjalbegada por la nieve. Si hoy nevara en Sevilla,
con el hielo por debajo de la cota de los 600 y cayendo los copos
en la cota 12 de la Gran Plaza, por vez primera se pondría blanca
la ciudad nueva que ha surgido desde 1954, al menos cuatro veces
más extensa que la de entonces. Sería precioso ver nieve en los
bloques del Polígono de San Pablo, nieve en Los Remedios, nieve
en El Tardón y no digamos ya nieve en Sevilla Este o en Los
Bermejales, en todo lo que en 1954 era todavía el agrícola alfoz
de huertas y cortijos. Y así, en el año 2052, otras generaciones
de sevillanos seguirían conservando su particular memoria de la
nieve. SEVILLA NEVADA
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Jueves 9: Javier
Sánchez-Dalp
Aunque su sonrisa,
de guardia las 24 horas, como su corazón siempre abierto a los
amigos, tenía ya 65 tacos, que se dice pronto, en Sevilla seguía
siendo Javierito. Don Francisco Javier Sánchez-Dalp de Leguina,
marqués de Aracena, conde de las Torres de Sánchez-Dalp, barón
de la Vega de Hoz, dice la esquela del funeral de esta tarde en
San Isidoro. Lo que no ponen los papeles es que si Javier hubiera
sido Marqués de Aracena cuando Ramón Areces iba a hacer El Corte
Ingles, la Casa Sánchez-Dalp del Duque no se derriba, seguro que
no se derriba. En la sensibilidad y el buen gusto de Javier, esa
casa seguía estando en pie. El era, en formato unipersonal, todo
el sentido de la delicadeza y la finura de aquella Sevilla que
iluminó la Gruta de las Maravillas para Alfonso XIII o reunió
las artesanías y arquitecturas del regionalismo. Cuando en su
clase social nadie la doblaba, puso una tienda que se llamaba
"Telar": tela del telón de su buen gusto. Igual que sus
antepasados reunían obras de arte, Javier reunía amigos. Tuvimos
el honor de contarnos en esa colección. A todos nos obsequiaba
con su infinito sentido del humor, con la delicadeza del saludo de
un nazareno de cirio en el último tramo del Cristo del Museo,
cada Lunes Santo. Hasta ayer no venía en los papeles que la
muerte se nos había llevado a Javier. Pero sin anuncio alguno, en
el tam-tam de la muerte de Sevilla, fue impresionante ver a todos
los amigos de su irrepetible colección en un silencio de
madrugada, cuando antes de llevar sus cenizas al panteón de su
Casa en el Cerro de los Sagrados Corazones le decíamos adiós en
el tanatorio mientras estaba saliendo la Cabalgata.
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Miércoles 8: Una
Palmera de oficinas
Sobre el plano de la
ciudad es la esquina del paseo de la Palmera con la calle Páez de
Ribera, la que lleva a la Delegación Provincial de Tráfico. En
la toponimia popular es La Botella, por una enorme de propaganda
que había allí cuando la Exposición de 1929 y cuya memoria
conserva la ciudad, como se siguen nombrando como si existieran
las derribadas puertas de la Carne o de Jerez. En aquella esquina
de La Botella estaba la casa de doña Amelia Medina, viuda de
Fernando Flores, un pionero sevillano de la Aviación deportiva,
lo que entonces se llamaba "un distinguido sportman". El
caso es que murió doña Amelia Medina, la Tía Amelia de medio
Pineda y de medio Aero Club, sus herederos vendieron su casa y de
la noche a la mañana la han derribado. Ya está puesto en la
esquina el cartelón promocional con el alzado del edificio de
oficinas, todo cristal, que levantarán allí. O sea, otro
edificio más de oficinas en La Palmera, como el que están
haciendo en los dos chalés que fueron la sede de Televisión
Española, alias Telesur; como el de Winterthur y Telefónica;
como la sede del BBVA, ex Argentaria. Sin esperar ningún nuevo
PGOU, con la cantidad de kilómetros cuadrados de oficinas vacíos
que hay en Sevilla en el centro y por esos polígonos, de golpe
han recalificado y terciarizado para edificios comerciales el que
era gran paseo residencial de Sevilla, en ambas aceras. No sabemos
si eso es bueno o es malo. Simplemente lo dejamos anotado en la
agenda 2003 de la ciudad que acabamos de estrenar.
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Martes 7: La
lista del Coliseo
Leemos en la
competencia de las tres letras: "Personalidades del mundo de
la cultura piden que el Coliseo recupere su antiguo uso".
Pensamos: "Ea, otra vez están aquí los de siempre, los
profesionales de los pliegos de firmas, los de Comisiones Obreras,
los de las asociaciones de vecinos adictas al régimen y los
funcionarios de la Junta que dicen ellos que son escritores."
Pero cuál no será nuestra sorpresa cuando vemos una lista de
abajofirmantes absolutamente insólita. No está Paco Casero, ni
está Isidoro Moreno, ni está la multiusos rectora de la Olavide,
ni está el exhibicionista cura Chamizo, doctor "mauris
causa". Qué cosa más rara, aquí pasa algo. En el pliego,
ni un solo profesional de la protesta, todos aficionados. Miren,
miren los que firman: Pansequito, Aurora Vargas, Alvarez Duarte,
Morales Padrón, Rodrigo de Zayas, Matilde Coral, El Mani, Manuel
Castillo, Julio García Casas, Los Romeros de la Puebla,
Gualberto, Pepe da Rosa, Eslava Galán, El Lebrijano, Los Morancos,
Antonio Canales, Chano Lobato, Pastora Soler, Rocío Jurado,
Ortega Cano. Esos son los que están. Y se espera la firma de los
hermanos Peralta, de Javierre, de Paco Cepero, de Espartaco, de
Rocío Martín, de El Cordobés. Por una sola vez, y sin que sirva
de precedente, firman los que tienen que firmar, como dice el
pliego: "Los firmantes, asociaciones y personas relacionadas
con el mundo de la cultura y del espectáculo..." (Y en la
lista de asociaciones secundantes, un nombre que sí que de verdad
es para pensar hondo: "Mesa Ciudadana por la Dignidad de
Sevilla". La dignidad es ya un bien tan escaso que tienen que
hacer una mesa, como la Mesa del Agua.)
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Lunes 6: ¿Es ya
primavera?
Cada vez ponen antes
las iluminaciones navideñas. Este año estaban colocadas cuando
por San Andrés la uva mosto es en el Aljarafe. Y cada vez las
quitan antes. Pasábamos el viernes por el embotellamiento de la
avenida de San Francisco Javier, esto es, por la entrada al
Cortinglés de Nervión, y una furgoneta estaba cargando los
desmontados paneles de luces que hasta entonces habían adornado
navideñamente la fachada. Por vía del cartero real virtual, un
lector nos cuenta ahora: "Esta tarde hemos llegado hasta el
Ayuntamiento con el propósito de entregar al Heraldo Real las
últimas ilusiones. Objetivo cumplido, mis hijos a la altura de la
calle Granada han depositado sus cartas, un poco manchadas del
carbón de las castañas previamente compradas al vendedor que ya
no está en camiseta. Pero es sorprendente, don Abel, que el
Cortinglés cada año adelante más la retirada de la iluminación
navideña. La plaza del Duque, a oscuras. Y el desfile de Victoria
de los Reyes Magos pasará una vez por La Campana rozando el
Duque, y por segunda vez por plena plaza, y aquello a oscuras. A
don Isidoro Alvarez se le ha escapado que la Cabalgata en Sevilla
es otra cosa, y en realidad no es Cabalgata, es Desfile de la
Victoria de los Reyes Magos." Lo cual decimos en tiempo y
forma, para que don Ángel Aguado Aparicio, el nuevo Javier
Peinado del Cortinglés, le envíe el recorte de este billete a
don Isidoro, a fin de que el año que viene el Cortinglés ponga
en hora su reloj de las fiestas por el meridiano de Sevilla y no
tengamos que decir, como hogaño: "Ya debe de ser primavera
en el Cortinglés, porque desde el sábado ya no era Navidad en
las luces de la fachada". (Bueno, también es ya primavera,
qué horror, en los fascículos cofradieros coleccionables de los
periódicos...) Historia
gráfica de la Cabalgata
80 años de Reyes Magos de Sevilla
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Domingo 5:
Cabalgata de la Victoria
En este tiempo de
transculturaciones y de pérdidas de identidades por culpa de la
globalización y de la influencia de los medios de comunicación a
escala mundial, hay que considerar la Cabalgata
de Reyes Magos de esta tarde como una victoria de la
tradición hispánica, ¿pasa algo? Esta tarde con las carrozas,
un 5 de enero más, y esta noche con los zapatos en el balcón y
mañana con los juguetes, un 6 de enero más, los Reyes Magos le
ganan por goleada a Papa Noel. Encuentro nada fácil, pues el tío
de las barbas cuenta como jugador número 12 con las películas de
Hollywood, con todas las televisiones dale que te pego, con las
fábricas de decoraciones navideñas y con los intereses
económicos de Wall Street. Los Reyes Magos resisten los avances
de la potente industria cultural norteamericana que pretende
imponernos a Santa Claus y, así, de paso, estirar el negocio,
duplicando los regalos, por Navidad y por Reyes. A pesar de todo,
los Reyes ganan. Si en las Pascuas de Navidad parece que el
nacimiento está en puesto de descenso frente al árbol nórdico,
en la Pascua de Reyes se demuestra que en cuestión de regalos, de
juguetes, y de niños y caramelos (como decía Pepito García
Díaz), los Reyes Magos revalidad en la clasificación de
tradiciones su puesto de jugar la Championlí de las tradiciones
que resisten todos los embates de la globalización. La Cabalgata
de esta tarde tiene, por tanto, mucho de Desfile de la Victoria de
nuestras propias raíces culturales. Historia
gráfica de la Cabalgata
80 años de Reyes Magos de Sevilla
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Sábado 4:
Pasillo de tragedia
En el habla
coloquial sevillana, cuando se produce una situación
increíblemente divertida o chocantemente chusca, alguien comenta
siempre: "Esto es un pasillo de comedias". Sin saberlo,
el sevillano ofrece así un homenaje al teatro de Lope de Rueda,
cuyos pasos elogió hasta el propio Cervantes. Sí, pasos; no
todos los pasos son de Semana Santa o de procesión de gloria. El
paso es también "pieza dramática muy breve; como, por
ejemplo, el de "Las aceitunas", de Lope de Rueda",
como lo define el Diccionario de la Real Academia. Cambiando el
escenario, los comerciantes, ante las eternizadas obras de los
aparcamientos subterráneos o las medidas cautelares ante el
derrumbamiento nuestro de cada día, viendo los estrechos
pasadizos que dejan para los esforzados y valerosos peatones que
quieran acercarse a comprar en sus tiendas, podrían exclamar
ahora, contemplando las vallas y las alambradas por las que han de
ir los viandantes como por desfiladero: "Esto es un pasillo
de tragedia". En Virgen de Luján los comerciantes han tenido
que padecer durante meses y meses esos pasillos de tragedia que
han dejado sus cajas registradoras bajo mínimos. Ahora, tras
muchos días de lucro cesante, estrenamos en la calle Sierpes, por
delante de Casa Damas, otro pasillo de tragedia. A propósito de
Damas: damas y caballeros comerciantes de la calle Sierpes, esto
es lo que hay...
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Viernes 3:
Penélope en la Puerta Jerez
Sigamos llenando de
contenido los almanaques recién estrenados. Apunta, nene, en la
agenda que estrenamos ayer: hasta el 25 de mayo no nos quitaremos
el sayo del año electoral, qué horror, que nos aguarda. Los
afiladores empiezan a echar horas extraordinarias, amolando
tijeras de cortar cintas inaugurales, que se van a embotar de
tanto usarlas. Aquellas obras que sufrimos en el 2002, con la
ciudad patas arriba, darán muy bonitas fotos inaugurales antes
del florido mayo, ¿será por aparcamientos? Sevilla rima con
barandilla de la calle Virgen de Luján y las barandillas, a su
vez, riman con Martín Casillas. Martín Casillas es a los
aparcamientos como Castillo Lastrucci a las figuras de los pasos
de misterio. Dicen que de aquí a nada se abrirá el aparcamiento
del Cristina, el que ya ha dejado libres a la circulación todos
los carriles de la avenida que estaba hasta ayer por la mañana
casi dedicada al santo totalitario del sevillano golpe de Estado
contra la República del 10 de agosto de 1932: "San Jurjo".
Y cuando nos las prometíamos tan felices de que la Puerta Jerez y
el Cristina iban a ser lo que eran, hala, el anuncio de las
próximas obras de otro aparcamiento al lado mismo del Cristina y
junto al edificio del mismo nombre, en Almirante Lobo. ¿No
podían haber hecho los dos agujeros simultáneamente? Por lo
visto, no. Los aparcamientos subterráneos son el manto de
Penélope. Penélope Cruz, naturalmente: ¡qué cruz!
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Jueves 2: El
verdadero almanaque
Días de estreno de
agenda, de nuevo fichero en el Outlook o en Lotus Organizer, o de
dígito en el "palm", que todo hay que decirlo. Días de
estreno de almanaque en la cocina o de calendario en formato
Heraclio Fournier en la cartera, quizá con la imagen de la Virgen
o el Cristo de la cofradía en el anverso. Pero ocurre lo de
siempre. Que el verdadero almanaque del sevillano no viene en
ninguna agenda ni está pintado de colorado en ningún calendario.
Por eso, para que pueda pasarlo usted a papel o a impulsos
digitales, le ponemos aquí las
verdaderas fechas del almanaque sentimental: Miércoles de
Ceniza, 5 de marzo; Domingo de Pregón, digo, de Pasión, 6 de
abril; Domingo de Ramos, 13 de abril; Feria, del 29 de abril al 4
de mayo; Lunes de Rocío, 9 de junio; Corpus Christi, 19 de junio.
Por cierto, que no sabemos por qué les dicen "fiestas
variables", si son las más fijas en la fidelidad de la
memoria de la ciudad... Para fiestas variables, el Día de la
Constitución, que ése sí que no nos dice nada a los andaluces
del 4-D y del 28-F. (Y para los que junto a la de Sevilla tenemos
la doble militancia de Cádiz,
más fechas: el
4 de febrero comienza el concurso de agrupaciones de Carnaval; la
final del Falla, el mismísimo 28 de febrero; y el Carnaval en la
calle, pues en marzo. Ya se sabe, a Carnaval de Cádiz en marzo,
Feria de Sevilla en mayo).
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