HAY en Sevilla una visión tan tradicional del mundo que lo «de toda la vida» apenas tiene, tirando largo, cien años. Aquí tradición no es lo que pasa de padres a hijos: lo que se repite más de tres años, ya es tradición. No hay lugar en el mundo con más tradiciones recién inventadas. Y nada te cuento en el mundo de las cofradías, donde el indolente «ya está todo inventado» coexiste con el arriesgado «esto lo hemos inventado nosotros, hasta que nosotros llegamos no había Semana Santa y si la había, no valía un duro, qué chuchurría». Hay un preocupante porcentaje de autotitulados cofrades que piensan sobre la Semana Santa como Lopera acerca del Betis: que la han inventado ellos y que gracias a ellos existe.

Punto en el que alerto sobre una peligrosa especie, que mentes preclaras, como El Fiscal de «Diario de Sevilla», han bautizado: los canicofrades. Los canicofrades son la puesta al día de los kofrades que Carlos Colón sacó de pila en los 90. Kofrades actualizados con mp3 y con la oreja anillada, quizá pronto con el escudo de la hermandad a modo de piercing en la ceja. Nos invaden. Cada día más. Tienen sus parcelas de poder definidas (movimiento costaleril y bandismo musical); su cita anual (Munarco, ojú); sus guiños cómplices (subvenciones municipales, locales para ensayos de bandas, juntas de gobierno complacientes); sus bares «cofrades»; mandan en Internet. Son la LOGSE con capirote. ¡Lo que le gusta a un canicofrade una banda! ¡Lo que le gusta una cuadrilla! Los canicofrades, en sus subespecies de canicostaleros y canimúsicos, son los que más disfrutan de las vísperas. Son mucho, tela, del ensayo cubatero de la cuadrilla o de la banda, pumba, catumba. Tocando, además, marchas tradicionales...de ayer por la mañana. No le preguntéis por «Mayor Dolor», por «La Paloma», por las viejas marchas de Cristo que las oyes y evocas a Patón, al Tubero, a los armaos del disco de Pax por la Correduría. Preguntadles, en cambio, por estas marchas a lo Louis Armstrong para lucimiento de trompeteros de agrupata, con nombres cursis y amariconados. Se las saben todas. No les extrañe que las próximas se titulen «Señora de Hytasa», «La revirá», «Lloran las tubas» o «Gran hermano cofrade».

El rizamiento de rizo está llegando a extremos preocupantes, y basta darse una vueltecita por la muralla real, realísima, de Internet, y entrar en sus foros. Están haciendo buenos a los repelentes niños Vicentes de los concursos cofradieros de Filiberto Mira y de los albores de la TV local. Pueden leerse sesudos debates sobre asuntos transcendentales de la Semana Santa (por aquí). No me invento nada, y aguanten la risa, pero en la degradación canicofradiera de Internet están planteadas las siguientes cuestiones, en las que parece les va la vida: «¿Quién es el mejor bombardino de agrupación?», «Cuál es el mantolín de cornetas más bonito de las bandas?».

La Semana Santa ha sido siempre, desde el Vía Crucis del Marqués de Tarifa, espejo y reflejo de la mejor y de la peor Sevilla. No sé por qué escandalizarse. La Sevilla de los canis ha llegado a la Semana Santa, y muchos de éstos, al tiempo, de aquí a veinticinco años, hermanos mayores. Como mandan en las cofradías los antiguos pijos de los 80, que ya no toman cubata en vaso largo, sino güisqui de malta en copa de balón, con BMW y un puesto en la junta. La llamada Generación del Iscariote empieza a mandar en las hermandades, alguna de solera. En las cofradías están ya constituidos como poder los que descubrieron la Semana Santa con los coleccionables y se creen que hicieron el doctorado con el pregón de Carlos Herrera.

Del hermano de las cofradías hemos pasado al Gran Hermano en las cofradías. Y a la Operación Triunfo de los pijos en los cabildos de elecciones.

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