No quiero ni pensar la que nos espera en julio. Hará 70 años de la leña y la caña de la pipirigaña de España: julio de 1936. Volverán a restregarnos un trozo sangrante de la Historia que estaba más que superada por la concordia constitucional y la reconciliación, alentadas por el Rey de todos los españoles. Han tirado por la borda tal concordia, con resentimiento. Odio es la palabra. Con las llamadas fosas de la memoria han desenterrado el odio. La Junta se va a gastar 780.000 euros en la reconstrucción del odio, poniendo monolitos que hagan no olvidar el incivil enfrentamiento asesino de unos andaluces contra otros.

¿Por qué, para qué? Aunque no lo comprendamos, sus intenciones llevarán. Desde que se fue Gironella con todos sus muertos (un millón), aquí apenas habían vuelto a salir novelas sobre la guerra. Y ahora, ya ven; una cada semana, qué pesadez. La reescritura de la Historia que llaman Memoria Histórica, que nos pone histéricos por sectaria, panfletaria, manipuladora de buenos y malos. Lo que pretenden es que esta nación inculta y cobarde dé por bueno lo que están consiguiendo que cale: que sus actuales adversarios políticos son los herederos del bando nacional en la guerra. Memoria sólo de un lado. Crímenes sólo en un lado, cuando ambos se hartaron de asesinar. Media memoria. Plaza partida del terrible ruedo de España. Guerra incivil contra la que tiene que estar todo bien nacido, aunque nos hagan creer que sólo lo están quienes se dicen a sí mismos de izquierdas, aunque vivan como marqueses a costa del dinero de los demás.

En esa singular fuente historiográfica y barómetro sociológico que son las esquelas de ABC venía ayer una mortuoria que es todo un azulejo de riadas: hasta aquí llegó el agua del miedo ante la manipulación de la memoria histórica. Sus familiares y descendientes invitaban a una misa de difuntos que habían encargado en la basílica de la Macarena, por el eterno descanso de las almas de tres dignísimos sevillanos, gracias a los cuales hoy podemos rezarle a la Virgen de la Esperanza. Ponía la esquela sus nombres, dignos de todo honor, y decía de ellos: «El día 12 de febrero de 1936 ocultaron a nuestra Virgen de la Esperanza Macarena, poniéndola a salvo del incendio que sufrió el templo de San Gil, y arriesgando sus vidas. Gracias a su desinteresada y heroica misión, tenemos a nuestra bendita Imagen entre nosotros, para mayor gloria de Dios y de Ella».

Esto sí que es una novela, ocurrida hace justo 70 años, que nunca escribirá ningún paniaguado de libro subvencionado por la Junta. La historia de cómo gracias a que la ocultaron en vísperas de las elecciones que ganó el Frente Popular, los milicianos de Sevilla la Roja no quemaron a la Macarena, al meterle fuego a San Gil. Hasta dentro de aquel cajón en que la ocultaron, de trapillo, Anna Frank a lo divino, estaba la Esperanza guapa. Esto es lo que nunca recordará la Memoria Histórica oficial. Verán cómo en julio, cuando se haga el palimpsesto de la manipulación, aquí no fue asesinado ningún sacerdote; ni a mi abuelo político lo fusilaron los envenenados por el Doctor Vallina por el terrible delito de ir a misa; aquí no le metieron fuego a ninguna iglesia ni convento; aquí, tras la guerra incivil, Castillo Lastrucci no tuvo que reconstruir las imágenes de media Semana Santa, destruidas con saña soviética; aquí no hubo masacre alguna en El Arahal; aquí no asaltaron casa alguna de los Mensaque en Triana. Hay miedo otra vez. Miedo a recordar la estricta y entera verdad de la Historia. En la esquela que comento se advierte ese miedo. Dice: «El incendio que sufrió el templo de San Gil...» San Gil ardió, como es bien sabido, por un cortocircuito. Cosa de unos cables pelados... Aquí nunca fue asaltado e incendiado templo ni convento alguno, ni quemada imagen ninguna. Los de San Julián, San Marcos, San Román, San Roque y siga usted poniendo templos de la capital y de los pueblos fueron... eso: cortocircuitos.



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