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El Recuadro   

 Antonio Burgos

ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Romance a la silla de enea

 

CON tantos versos que suelen recitarnos los poetas... Con tanto romance chungo que en cualquier pregón perpetran... Con tanto soneto ínfimo y tanta infumable décima, tanta quintilla ramplona disfrazada de saeta y versos de tres en fondo que por soleares cuelan... Con tanta literatura efectista de estas fechas, de la que llaman «cofrade», esto es, cofradiera, pues tal es el adjetivo que manda Madre Academia...

Con tantísimo octosílabo que mil pregoneros sueltan, hay que ver, señores míos, qué injusticia más inmensa, qué agravio tan infamante, pues repaso y echo la cuenta, y nadie, pero que nadie, nadie que poeta fuera, ni Buzón ni el Padre Cue, ni este curita siquiera, más Sánchez-Dalp que Jiménez, que este año el pregón diera, ese cura multiusos, el que cortó dos orejas, aquel que todo lo borda, el que lo mismo que en Dueñas casa con traje maestrante al hijo de una duquesa que por Alcalá del Río a pescadores entierra y les dice un gorogori que es que allí la tierra tiembla, de sentido, de profundo, responsos de vaya tela, que salen los lagrimones tan gordos cual las goteras de antes que él mismo arreglara de aquel templo las cubiertas y lo reabriera a los cultos el cardenal, Su Eminencia...

Con tanto verso, decía, con mil y cien mil poemas, hay que ver, cuánta injusticia, qué mal me salen las cuentas: repaso la antología que Robles diera a las prensas; la colección de ABC la reviso entera y plena; toda la bibliografía repaso en mi biblioteca; diccionarios de Carrero y hasta la guía perfecta que el gran don Carlos Colón hace ya tiempo escribiera, y en ninguna parte hallo, que en ningún sitio se encuentra, un poema que hace falta, que su asunto el pueblo espera, que lo exige y lo demanda, pues le hace llorar de pena...

Nadie te ha escrito un romance, ¡humilde silla de enea!

¿Que sería de Sevilla sin tu popular madera, sin ese culo de juncos que tejen manos silleras, ay, sin tus cuatro patitas, sin respaldo que pusiera «Quidiello», aquel artista que a la silla ennobleciera firmando su obra de arte como si un Murillo fuera?

¿Qué sería La Campana sin tus filas tan bien puestas, que van desde Félix Pozo hasta Zara y dan la vuelta por donde tiene Mienmana su famosísima tienda que calza a media Sevilla y a parte de la otra media? ¿Qué sería La Campana sin esas sillas de enea, la típica tradición del abono en la carrera y que no son lo mismito que las que ya proliferan por donde vende chicarros mi otra hermana zapatera, por la cerrada Avenida, y que llaman de tijera, que cuando vas a cerrarlas igual que una bomba suenan y que tuvieron la culpa de la Madrugada aquella?

Tú eres tan sevillana, mi silla, silla de enea, que sin ti no habría tal gracia por abril en las casetas. Que acaba Semana Santa y te llevan a la Feria. Y que la Feria se acaba y en el Rocío te encuentras, aunque ciertamente el plástico te hace la competencia y en la noche del camino, cuando paran las carretas y las hogueras se encienden, y los círculos se cierran para los cantes y el baile por la marisma de Huelva, con tanta silla de plástico... ¡aquello parece Ikea!

Va para ti mi romance, a tu sevillana enea, tan flamenca en los tablaos y en la Maestranza, torera, romance que enea...sílabo por ser como tú quisiera. No se lo digas a nadie, mi silla, silla de enea, ahora que te hago justicia y en verso tu nombre suena, que ya estás en La Campana, apilada y bien dispuesta, tú, tan nuestra y sevillana, capillita y novelera, dando asiento a un abonado, que ya está aquí la primera. Y alineas paraísos a los que llaman parcelas y ves pasar cofradías después de pedir la venia. No se lo digas a nadie pero la Virgen que es Reina, por la que reinan los reyes, la Patrona de esta tierra, Ésa que decía Gandía que tanto sentada lleva, está aquí tan a gustito, tan sevillana y tan nuestra, porque no tiene un sillón...¡tiene una silla de enea!


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