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El Recuadro   

 Antonio Burgos
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El Mundo de Andalucía,  jueves 25 de marzo del 2004

  ¿QUIÉN HACE ESTO?    Abel Infanzón de hoynewchico.gif (899 bytes)          


ANTONIO BURGOS | EL RECUADRO


Un andaluz en la Almudena

Permítanme una confesión, a modo de "composición de lugar" de los Ejercicios de San Ignacio, cuyas máximas tenemos siempre tan en cuenta los antiguos alumnos de la Compañía, como Bono o como Rodríguez de la Borbolla. Que a Bono lo hagan ministro de Defensa que nos llena de satisfacciòn a los antiguos alumnos. Bono estudió con los jesuitas, estuvo en el noviciado y se le nota. Para bien. Hombre, entre un jesuitón réprobo como Arzalluz y Pepe Bono es que no hay color...

Permítanme una composición de lugar y de tiempo de este artículo. Lo escribo más tarde que de costumbre, casi a sol puesto. A la hora en que me meto en el escritorio para el artículo nuestro de cada día, estaba ante el televisor, viendo el impresionante funeral de Estado por las víctimas de la matanza terrorista de Madrid. Y la verdad, viendo esas cosas, viendo las lágrimas del Rey, a la Reina pidiendo pañuelos, viendo a tanta gente desconsolada, hay que tener el corazón de piedra para escribir de algo que no sea el dolor de España. Tiempo al tiempo, pero cuando en esa misma Catedral tan chunga y hortera, con esa imagen de la Milagrosa de Olot, con esa sede arzobispal que parece el paso de la Canina pintado en color caoba, con ese suelo de dolor de cabeza, con esa entrada donde recibieron los Reyes el pésame mundial que parece la recepción de un hotel-residencia de dos estrellas... Cuando en eso espantoso que tienen en Madrid por Catedral veamos por mayo la boda del Príncipe de Asturias, nos acordaremos de estas lágrimas de ayer, de esos hombres como de campo, tan de pueblo, con lágrimas de padres ante los Reyes.

Había un señor como de por aquí abajo, con un chaquetón verde, en la esquinita del banco. Su mujer se abrazó a la Reina y él contenía las lágrimas. Era una de esas caras que hemos visto alguna vez en algún sitio y no recordamos dónde. Un cara conocida. Una cara como agitanada. Con esa tez morena, yo estaba viendo a ese padre con su dolor y estaba pensando por dentro:

--- Este hombre tiene que cantar divinamente por Jerez o por Utrera. Por fiesta desde luego, con mucho compás. Y seguro que sabe darse una vueltecita con todo el arte del mundo...

Seguramente era uno de tantos y tantos andaluces que en los años 60 o en los años 70 se fueron al Pozo del Tío Raimundo, a buscarse la vida que en nuestra tierra se les hacía adversa. He dicho padre, pero a lo mejor es el abuelo de ese muchacho estudiante que asesinaron los terroristas con las bombas del tren. O el padre de uno de tantos y tantos trabajadores cualificados que hemos visto en los terribles obituarios colectivos, el bedel de la Biblioteca Nacional, el suboficial del Ejército, el funcionario del Ministerio de Economía...

Cuando dieron las listas de muertos y de heridos, con tantos pobres ecuatorianos y rumanos, dije que por suerte o por desgracia, esta inmigración de la antigua Europa comunista o de la América hispana era la que había tomado el relevo de los Salustianos andaluces que ya no tienen que ir con su maleta amarrada con guitas camino de una estación. Pero siempre el sino de la estación en los andaluces. Vi la cara de dolor y lágrimas de ese hombre del chaquetón verde, seguro que andaluz, y me acordé del triste sino de los trenes de nuestra tierra, de aquellos trenes de la emigración a estos trenes de la muerte.

Esta es la composición de lugar del artículo que estoy terminando de escribir casi a sol puesto. Tenía apuntado escribir de Javier Arenas, pero con esa Almudena, ay, dolor, que he visto, que le vayan dando a Javier Arenas...

--- ¿Más todavía de lo que le han dado, usted?

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"Por qué Gallardón no fue Giuliani"
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